Bebendo Blues

Presa

2010-11-19T09:35:00.000-08:00

Na caça de alma-gêmea
Ou só fêmea
Semeia apolo um solo
Na guitarra
Amarra nota a nota
E arrota
Um versinho qualquer
Esmola mulher

Melhor molhar de éter
O meu ar
Ou aço vai no baço
Samurai
Que esse enrola-enrola
Assim carola
Assim Hai-kai
Não me vai
Descolar aquela dança
Ou aliança
Tanto faz

Se bota o pé com bota
Ou a garra
Rasgando o meu pesçoço
Até o osso
Ou choro de menina
Que Sibila
Assina minha sina
Assassina

Se eu chegar no gozo
No altar ou na esquina
Santinha ou messalina
Tanto faz

A arte de ser vão e livre

2010-07-04T10:14:00.000-07:00

1.
Avenida P cheira pó. Asflato liso, quente, acelera o pulso. Avenida pede passo corrido, cafeína, inala fumaça, fauna de gravata, bicho-grilo vendendo brinco - “olha a arte aê, irmão”, “não tenho tempo”.

Avenida P nunca tem tempo.

Sobrepor sobretudos e sandálias, compromissos e compras, gente e gente e gente em massa corrente. Entre farol e buzina, relógios digitais piscam tempo, temperatura e anunciam: Nike – Just do it! Faça, corra, leia o jornal, engula o café, pendure o crachá, equilibre salto alto, amarre a gravata, não olhe pra trás, escolha um prédio, escolha um ônibus, mantenha a direita livre para circulação, atenção, passageiros, os assentos de cor cinza são preferenciais, respeite esse direito!

Just do it!

2.
Mácula na ordem. Paralelepípedos param a pressa. De-sa-ce-le-raaaaan-doo. Na fresta da pedra espreguiça o mato tímido, verde no cinza. Suspenso, concreto se faz nuvem. Vão e livre, espaço cavando tempo lento na urbe agorafóbica.
Sentar na amurada e ver a vala da nove de julho. Na ponta oposta da artéria automobilística, cessam motores e soa floresta. Sentar na amurada e observar a mata-ilha, com seu bandeirante de mármore austero que não consegue atravessar a rua. Sentar na amurada e observar o caos. Sentar na amurada é ser cigarra cantando sossego cercado de formigas. Just do it, ants! Sentar e respirar.

Just breathe...

...
No fluxo urbano contínuo, templo de ócio e arte. Não vende ações, não pilota calculadoras, não atualiza softwares, não pavimenta rodovias, não aliena, não buzina, não ordena. Sonhar não põe a mesa (nem precisa), mas alimenta. Apenas contemplar o delírio emoldurado numa parede.
Sentar na amurada e contemplar, emoldurada nas colunas vermelhas, as formigas, os relógios, os carros escorrerendo contínuos. Da boca pro rabo e de volta pra boca, regurgita Oruborus tecnocrata. Na proteção das pernas abertas, sentar na amurada e respirar, vão e livre.

Réquiem para um romance de barro

2010-06-26T17:05:00.000-07:00

Texto antigo pra um caso efêmero
...............................

Tentei segurar-lhe a mão, mas ela recuou incontinenti. Apenas abanava a cabeça numa negação tímida, indicando que minha pele lhe causaria dor, que meu toque lhe causaria repulsa. A questão era se sentiria repulsa por mim ou por sucumbir tola ao toque dissimulado. O frio lhe incomodava. Poderia ter-lhe abraçado, mas preferi acender um cigarro.

Era uma praça fria, iluminada parcamente por uma lâmpada amarelo-avermelhada de mercúrio. Podia ver, por sobre a amurada baixa, a torre da Avenida Paulista, e me esforcei por um segundo pra não sorrir para a beleza da minha cidade, ou não fazer um comentário sobre a estrela solitária que despontava corajosamente entre o mar lamacento que é o céu paulistano. Admirei-me da cena, mas senti que faltava algo. Então eu a vi, chorando, os olhos verdes mesclando-se à vermelhidão dos canais lacrimais expelindo pedaços de ilusão partida – era vidro e se quebrou, era caco e se cortou – sangra, meu amor.

Sob os auspícios severos da minha mal disfarçada indiferença, soluçando impotente, mantinha as mãos apertadas uma contra a outra como pra bombear o sangue que já não queria passar por um coração partido, o desespero infantil em sintonia com a decadência da cidade, a indignação num dueto com a frigidez do cimento de que era feito o banco rachado em que nos sentávamos, o apelo no olhar para o alto, preso num céu sujo de uma estrela única e semi-apagada, se afogando na fumaça como você se afogava na minha indiferença, no meu tédio, no meu asco, o perfume caro que você usava se misturando ao fedor dos muitos mendigos que deveriam dormir ali todas as noites, o soluço, o soluço, o soluço... Ah, o solo de uma lágrima que lhe escorreu o queixo e morreu no peito, onde morrera tanta coisa naquela noite. Violinos violentaram sutilmente nosso silêncio, e eu sorri em Si bemol. Sim, ah, sim...

Ali, finalmente, você foi música e poesia e, pela primeira vez, me senti realmente apaixonado. Nosso romance, qual canto de cisne, na morte se fez arte.

Quase te beijei, só pra prolongar a tua inédita sinceridade, a nova delicadeza da mulher que você quase foi um dia. Quase me apiedei, e então te daria um tapa para lhe devolver a razão, a dignidade, o chão, mas lembrei-me do desprezo que sentia pelo teu sorriso débil de gozo, da crença na minha fidelidade, da tua credulidade de menina apaixonada, e então me mantive no altar que te prendia na minha lama arrogante.

Fraquejei ao não lhe cuspir às faces, e te permiti a sublime tortura de achar que eu era bom demais pra sua quase ingênua estupidez.

Quase triste, amor. Almost blue.

Sepultar

2010-02-12T23:29:00.000-08:00

Acendi um cigarro e caminhei pelo chão quebrado. Ainda não tinha chegado ninguém, meu irmão e meu pai tinham ido almoçar. As tumbas portentosas disputam um campeonato inutil de tristeza. Anjos de mármore, bustos de metal, frases em latim. O festival de lamentações falsas extrapola o ridículo. Maternidades comemoram o início da vida com salas de tons pastéis e pijamas azuis. Cemitérios lembram o fim com pequenos edifícios de luxo. Ridícula tentativa de compensação do fim.

Os parentes se aglomeravam com caras tristes.

- Você viu como ela está bonita?

- Não. Bonita estava ontem, respirando. Você viu?

Não viu, é claro.

Rezar

- Vamos dar as mãos e nos despedir.

- Eu me despedi quando ela podia me ouvir.

Carregar o caixão.

- Você tem que segurar a alça.

- Ontem eu segurei a mão. Ainda era quente e macia.

A solidariedade quando não se é mais útil.

- Qualquer coisa que você precisar, me liga. Aparece lá em casa.

Eu não tenho o seu telefone. Eu não tenho o seu endereço.

Tirei a gravata e arregacei as mangas. Sorri todo o tempo, e no fim do dia choveu.

Saí pra uma cerveja e joguei sinuca. Caminhei pelo centro de madrugada e dormi num motel barato com a televisão quebrada, cama forrada de plástico verde e alguns conhaques na cabeça.

No dia seguinte não vi os dias seguintes. Só o café, os cigarros e o tempo que ia passar como sempre passou.

Cemitérios são como os vivos mantém vivos seus mortos. O sepultamento acontece dentro de nós.

E continuar a caminhar.

Morrer dormindo

2010-01-30T05:49:00.001-08:00

Morrer dormindo. O ultimo presente que posso dar à ela.

Existem muitas formas de câncer. Acredito que ela passou por todos. Todas as células em desordem, o corpo sendo corroído por saudades, pela perda, pela sensação de que tudo foi em vão.

Faz dez anos que o primeiro tumor surgiu. O corpo desfigurado, sentia-se menos mulher. Meu pai fotografava modelos, meninas jovens de corpos bem cuidados, saudáveis, risonhas, e ela assistia a tudo sem um seio, cabelos caindo, remédios que engordam, o corpo cansado demais pra permitir que a cama fosse mais do que um leito.

Mudamo-nos para o interior. Assistiu o primogênito abandonar a casa por uma menina que também morria. Assistiu o marido sair por uma noite, depois por três, depois por semanas. Ao final de alguns anos ele simplesmente não voltou.

Voltou para a cidade grande. O bucolismo encantador do nascer do sol sobre o lago não condizia com o estado de alma dos olhos que observavam pela janela o mato crescer do lado de fora da casa que construiu pra ser um ninho. Cada tijolo, cada flor plantada, tornou-se uma ferida, uma lembrança da família que desaparecia.

Foram quase três anos num apartamento pequeno na periferia da cidade acompanhando as matérias que saíam no jornal assinadas pelo marido. Uma assinatura, uma fotografia esparsa e um telefonema ocasional eram o que havia sobrado dos vinte e três anos de casamento. Abandonou emprego, faculdade, amigos, e no fim tudo se desfez como se desfazia seu corpo, sustentado por comprimidos e radiação.

Foi uma mulher de todas as fés. Lia cartas e rezava terços. Conversava com ganeshas e messias de todos os mundos comprados em lojas de esquina. Cozinhava, como antigamente, almoços para dez pessoas, não conseguindo aceitar que na casa passasem agora apenas ocasionais duas ou três bocas apressadas.

O sono ficou difícil. A dor chamava de madrugada, e eu ouvia, do meu quarto, quando ela caminhava pela sala e ficava horas sentada no sofá em silêncio. O ar ficava cada vez mais denso e pesado pra os pulmões frágeis, entrava sem ritmo, às vezes escasso e as vezes difícil. Uma pipa perdida na tempestade.

Na última quarta-feira foi seu aniversário de 52 anos, deitada numa cama de hospital. Os parentes vem visitar, seguram um sorriso, dizem que tudo vai ficar bem. Ela diz acreditar. Como boa esposa, boa filha, boa mãe, aprendeu a arte de simular uma condecendência confortante.

Quando todos se foram só sobraram no quarto ela, eu e pedaços de bolo de aniversário na lata de lixo com símbolo de material infectante. Eu me sentei na beira da cama, beijei sua mão e ela me disse, sem precisar de nenhuma palavra, que sabia que tudo ia acabar bem.

Hoje, sentado num sofá de couro de um corredor ascéptico, pedi à médica que coloque minha mãe em coma. Os exames nos dão mais uma semana, dez dias talvez, pra que os pulmões parem definitivamente de funcionar e ela se afogue. A doutora concordou em colocá-la pra dormir dentro de 72h. Morfina feita Morpheus.

Minha mãe vai partir dormindo. É o último presente que posso dar à mulher que me ensinou a sonhar.

Luz, Gelo e Óleo de Cozinha num Quarto de Nabokov

2008-08-22T11:03:00.000-07:00

Gelo e óleo de cozinha. Eram imprescindíveis, á despeito de todo o equipamento tecnológico, de todas as luzes e flashs e photoshop, o gelo e o óleo de cozinha não podiam ficar de fora.

Quando eu era criança, todos os garotos do condomínio se reuniam na garagem pra ver revistas de sacanagem. Olhávamos, repetíamos palavrões que ouvíamos de nossos pais, e no final concordávamos que a profissão ideal era fotógrafo de mulher pelada. E agora lá estava eu, com uma câmera, um quarto de hotel, uma menina sobre a cama, gelo e óleo de cozinha, e me perguntava, onde estava aquele glamour, todo aquele tesão de pré-adolescente?

Não é que a menina não fosse atraente. Era lindíssima.O corpo escultural, devidamente esculpido á golpes de bisturi sobre uma mesa de inox, pago em trinta e duas vezes no cartão de crédito; os olhos azuis de vidro, umedecidos com soro fisiológico; os lábios injetados; a cabeleira oxigenadamente loira; os cílios postiços... um corpo de mentira, como os orgasmos de mentira, as carícias de mentira, as caras e bocas de mentira de que vivia a menina. Mentiras de aluguel para homens que mentiam para as esposas em casa, que mentiam pra si mesmos, com suas mentirosas felicidades feitas de carros luxuosos, ternos italianos, clubes de pôker, famílias de plástico e meninas como aquela. O sucesso nojento de um mundo canibal. Eu era pago pra produzir belas mentiras, com luz, gelo e óleo de cozinha.

Antes eu fotografava peças de catálogos de autopeças, canetas e outras babaquices quaisquer. De vez em quando pintavam alguns casamentos e aniversários. Foi em um casamento que eu conheci o Álvaro, um gay gordo com anel dourado no mindinho. Conversamos sobre o ridículo ritual pré-nupcial católico, ele pediu meu cartão e disse que tinha um serviço pra mim. Ele estava abrindo uma agência de acompanhantes para executivos, e queria que eu fotografasse as meninas. Dinheiro grande pra um falido como eu.

O processo era complexo. Álvaro me ligava quando uma menina nova entrava pra o casting, me passava os dados dela e marcava um encontro em um café. Passávamos a tarde e a noite conversando e bebendo, pra que ela se sentisse á vontade comigo, como se fosse um amigo ao invés um açougueiro expondo um pedaço de vitela num gancho. Eram todas universitárias poliglotas que precisavam bancar os estudos, as roupas de grife, as baladas e a cocaína, pra não ficarem deslocadas entre a filhas de desembargadores e juízes da faculdade. Falávamos sobre arte, sobre futilidades e sobre a vida delas. Geralmente a noite acabava com a menina chorando, bêbada, confessando as dificuldades da vida de prostituta e o orgulho dos pais, na cidadezinha de interior, por ter uma filha que estudava e trabalhava tanto. Ou, ás vezes, com a imbecil exaltando uma filosofia epicurísta transfigurada em frases de auto-ajuda feminista pra disfarçar com indiferença o njo que sentia de si mesma e a vergonha de não conseguir ser mais do que uma boceta bem paga. Tornei-me mais psicólogo do que fotógrafo.

A sessão acontecia em duas fases. Na primeira eu fotografava books inocentes. Álvaro montou uma agência de modelos de fachada, que servia como álibi para os pais das meninas não desconfiarem de nada. Assim, periodicamente elas podiam enviar pra casa fotos de supostas campanhas para revistas e lojas, e justificavam o dinheiro que certamente não ganhariam como garçonetes de alguma espelunca. Na segunda fase, fazíamos as fotos do site.

Álvaro alugava sempre duas suítes em lados opostos do hotel, de modo que as janelas apontassem sempre na direção do sol. Eu dispensava maquiadores, preferia que elas trouxessem uma amiga que lhes ajudasse, pra ficarem mais á vontade. Nunca ficávamos sozinhos na sessão. Elas ficavam nervosas. É engraçado como entravam facilmente nas personagens com os clientes, mas eram apenas meninas comigo.

Eu dispensava também os grandes equipamentos de iluminação. Tripés e spots de luz fazem o ambiente parecer uma sala de cirurgia. Funcionam pra revistas pornográficas e books de moda, mas executivos queriam meninas, como as amigas de suas filhas pelas quais se masturbavam depois de deixar as crianças no colégio. O equipamento consistia basicamente em uma câmera, um aparelho de som, tecidos e uma ou duas garrafas da bebida favorita delas.

Começávamos com algumas fotos sem importância, só pra descontrair. As primeiras cinqüenta fotos eram lixo. Então eu seguia servindo os copos. Usava copos escuros, de modo que podia encher o da menina de bebida e o meu com metade de água. Ela bebia, dançava, ria muito, fumava. Então eu lhes passava o óleo de cozinha no corpo, pra dar textura. Elas ficavam soltas, mas a pele precisava ficar arrepiada, os bicos dos seios precisavam ficar eriçados, e aí entrava o gelo nos mamilos. Então, depois de muita bebida, um pouo de óleo de cozinha e gelo, voilá! Meu trabalho estava terminado. Então eu chamava um taxi pra elas e voltava á pé.

Depois de cada ensaio eu ia sempre pra o mesmo bar, enchia a cara e passava a noite pensando no que seria daquelas meninas. Elas ganhariam o dinheiro dos porcos que forjavam congressos em São Paulo pra se divertir, gastariam tudo da maneira mais supérflua possível, e se achariam vagabundas toda vez que a ressaca batesse de manhã. Então, em quatro ou cinco anos estariam formadas. Médicas, advogadas, publicitárias, dentistas. Casariam com os filhos dos ricaços asquerosos que tinham se esfregado nos seus corpos jovens, teriam filhas e passariam madrugadas preocupadas enquanto essas filhas estariam em festas. Dariam conselhos. Freqüentariam a igreja e as reuniões da Associação dos Amigos do Bairro, e sofreriam de ciúmes quando seus maridos viajassem para os congressos fora da cidade, pra se divertir com as filhas universitárias de suas antigas colegas. Que pesadelos teriam essas meninas nos próximos vinte anos? Como seria viver com o medo do passado vir a tona, em um site perdido na web, em um catálogo perdido em uma gaveta de um velho executivo? Viveriam elas com esse medo, pensariam nisso ou eu superestimava o senso de humanidade e a inocência daquelas meninas? Meu lado altruísta esperava que sim. Meu lado egoísta esperava que não. Sempre preferi ser egoísta. Um brinde à Stirner, Nietzsche e demais ofídicos de pena e tinta!

Durante os cinco meses em qeu fotografei para o Álvaro, posaram cinquenta e oito garotas. Nunca me deitei com nenhuma delas. Elas eram só meninas. Eu era a prostituta ali.

Durmam bem, meninas. Tenham bons sonhos.

Noctâmbulos

2008-08-08T14:35:00.000-07:00

Pesam as pálpebras, cortinas cobrem retinas. Observo a Lua, leve no céu. Leva-me leve a Lua aos céus baixos em mim, fobias, fantasias, fantasmas dançando nus o tango do delírio.

Na janela jaz a rua em paz, sem pés que passem apressados, carros rodando sem rostos atrás dos vidros escuros, obscuros robôs correndo aos matadouros pelo pão nosso de cada dia que o diabo amassa, cospe e fode. São massa, insana massa. Só, a avenida semeia lâmpadas de mercúrio, brotam vermelhos céus – de fora e de dentro. Deep red redemption when the city sleeps.

Pesam os relógios, quartzo marca-passo musicado, desesperada sinfonia monossilábica escorre a pele, os cabelos, a força, os cânceres, as saudades.

TIC, TIC, TIC, TIC, TIC, TIC. TUM, TUM, TUM, TUM, TUM, TUM

Cardíacos acordes acordam pensamentos mortos. Anjos tortos, demônios narcolépticos, noturnos, alma fotofóbica com óculos de insônia. O resto é casca, zumbi de barba feita e sapatos polidos. Sob o sol, paletó, cartão de ponto, jornal, café, cigarros, bom dia, boa tarde, bom garoto, pega um biscoito, um graveto, um holerite, uma esposa, uma televisão.

A insônia ri no espelho. Do espelho. O rosto atrás do rosto, da máscara, ri o sorriso nicotinado do sorriso colgate. Olheiras fundas sorriem sinceros para a Lua leve que me leva, enfim, pra longe de mim. Sorrir antes que o dia nasça e tombe novamente na tumba.

TUM, TUM, TUM, TUM, TUM, TUM...

O Francês

2008-07-18T09:05:00.000-07:00

Todas as manhãs, sentado ao balcão da padaria em frente ao trabalho, pedia meu café, acendia um cigarro e via a figura magra atravessando a rua. A elegância era inegável, apesar da avançada idade. O Francês usava sempre paletó de tweed cinza, mesmo no verão. Ele parava em frente á padaria pontualmente ás sete da manhã, sorria e acenava para um dos garotos do balcão, que corria até a porta com um pedaço de pão velho, apressado em enxotá-lo antes que seu fedor espantasse a clientela. Ninguém gosta de mendigos.

Certa vez encontrei o Francês sentado em uma escadaria, de madrugada, e sentei-me no mesmo degrau. Fazia muito frio, e eu tinha comigo uma garrafa de conhaque. O Francês desconfiou, mas aceitou um gole. A garrafa estava no final, e ofereci um vinho no bar da frente. O Francês preferia cachaça. Bêbados sempre tem boa histórias.

O Francês chamava-se Armand Debussy, e tinha sido professor de literatura na universidade de Montmartre. Um dia, em férias em Amsterdã, foi com alguns colegas ao bairro vermelho, e lá conheceu Sandra. Foi amor á primeira trepada.

Sandra era uma mineirinha jeitosa, morena mingnon de boa família. Ela tinha tudo que uma menina podia querer - dinheiro, carro, estudo, uma família amorosa e gentil, uma casinha com cerca branca e um cão chamado Bob. Porém, a puberdade fez-lhe refém das pulsações abaixo da linha do equador. Era ninfomaníaca. Atrás da igrejinha, nos matagais da fazenda, na cachoeira ou na casa do professor de piano, baixava-lhe a Súcubus de olhos verdes, e em pouco tempo a cidade toda já conhecia sua fama e suas curvas. Papai era homem compreensivo, mas era também beato fervoroso, além de candidato á vereador. Não ficava bem que sua prole fosse afamada como bem público desde o quartel até o curral. Sandra foi enviada à um colégio suiço, que jamais teve a sorte de ver seu rebolado latino. A Súcubo estava livre.

Armand ficou encantado com a beleza Iracema de Sandra e pediu-lhe em casamento. A moça, claro, não trocaria a vida luxuriosa pra viver ao lado de um professorzinho careca, trinta anos mais velho, cheirando á naftalina e livros. Livros, imagine, que horror!

Armand, tomado pela imbecilidade esperançosa dos apaixonados, pediu demissão da universidade e se mudou pra Amsterdã, onde abriu uma livraria. Ia todas as noites visitar Sandra na zona. Ela recebia sorridente seus presentes, mas só consentia em atendê-lo uma vez por semana. Não queria abrir mão dos outros clientes, mesmo que o professor pagasse valor bastante acima da taxa de serviço cinco-estrelas (que incluia um ritual complexo envolvendo algemas, creme de leite e um maço de penas de pavão-real) apenas pra ficar observando ela penteando os cabelos, experimentando jóias, pintando as unhas. Ao final, Sandra abria a porta e ele ia embora, sem uma palavra sequer.

Foram cinco anos nessa rotina, até que os vinte e oito invernos começaram a abalar os lucros de Sandra. Não que ela tivesse em algum momento perdido a firmeza das carnes, não era isso. Estava cada dia mais bonita, com a segurança e sensualidade que só os anos fornecem á uma mulher. Mas, fato era, empresarios cansados das esposas preferem lolitas magricelas sentadas nos seus colos gordos, como bonecos de ventríloco que rebolam e engolem até última gota.

Finanças em risco, Armand parecia um investimento de baixo risco, capital de giro razoável e lucros á curto prazo. Casaram-se em um cartório, ele de terno, ela de porre.

Armand quis levá-la para Paris, mas Sandra não pretendia sair de Amsterdã. A sacanagem deixara de ser profissão, agora era praticamente um trabalho filantrópico. Sandra sumia por noites seguidas, reaparecendo na porta de casa dentro do carro de homens jovens e bonitos. A mulher chegava cheirando à whisky, maconha e suor, e Armand lhe preparava um banho de banheira e lhe massageava os pés. Ele era mais feliz do que nunca.

Passados dois anos, Sandra engravidou. Armand entrou em êxtase. Sabia que o filho não poderia ser seu, mas poderia criá-lo, dar-lhe seu sobrenome. Imaginava que o instinto materno fecharia um pouco as pernas de sua esposa. Saiu e comprou um berço, um ursinho e um enorme bouquet de flores.
Dois dias depois, Sandra decidiu fazer um aborto.

Viajaram para São Paulo. Sandra queria ser operada no Brasil, na clínica de um amigo, apesar da facilidade do serviço em Amsterdã. Armand, na patética letargia dos românticos, consentiu.

Na manhã da cirurgia, Sandra pediu à Armand que esperasse no hotel. Justo, afinal ele não estava presente no momento da concepção, não tinha porque estar no momento da execução.

O Francês esperou a tarde toda, e a noite toda também, e esperou por um mês trancado no quarto do hotel. Sandra lhe dera o telefone da clínica. Armand ligou. Era o número do zoológico municipal.

Durante um mês de espera Armand dormiu sentado em uma cadeira de frente pra a porta. Quando a esperança secou, deixou as malas no quarto e saiu apenas com o terno Pierre Cardim que usa agora. Voltava todas as noites ao hotel e perguntava pela esposa, mas não permitem mais que passe pela porta. O segurança do hotel deixa ele dormir escondido na garagem.

Armand espera há mais de um ano.

Levantei-me pra pagar a conta. Quando voltei ele já tinha ido embora. Deixou um guardanapo rabiscado em cima da mesa. Lia-se:

“Le regard singulier d’une femme galante
Qui se glisse vers nous comme le rayon blanc
Que la luneonduleuse envoie au lac tremblant,
Quand elle y veut baigner sa beuté nonchalante”

É a primeira estrofe de O Vinho do Solitário, de Baudelaire.

O Francês nunca mais passou pela padaria de manhã.

Hipocrisias & Repercussões

2008-07-07T08:32:00.000-07:00

Era uma daquelas noites chatas de verniságe. Nos últimos tempos, não suportava mais essas veadagens, não aguentava papo de pintores, poetas e estudantes moderninhos de dread no cabelo e sandália de lona. Cheiro de vinho branco me enjoava. A vida de produtor tinha dessas coisas.

Era uma dessas noites em que vestia um paletó sem gravata, jeans e camisa pra fora, circulava um pouco, cumprimentava meia dúzia de pessoas, conferia o equipamento de som, o buffet e me trancava na sala de equipamentos. Ouvia Tom Waits, pegava a garrafa de conhaque no armário, tirava os sapatos e amaldiçoava o glamour da hipocrisia cultural de São Paulo. Principalmente, amaldiçoava o amor incondicional, doentio, que eu tinha por essa nojenta hipocrisia pseudo-intelectual. Amava o horrível bafo de vinho branco, os canapés sem gosto e os saraus chatos com poetas mofados e roucos. Ah, como eu amava tudo isso.

Era uma dessas noites em que praguejava amaldiçoando minha boa sorte, quando o Judeu entrou na sala esbaforido, com aquele tipo de sorriso imbecil que só o sexo e o dinheiro põe no rosto de um homem. Deduzi que fosse o sexo – essas noites atraem um número incrível de estudantes moderninhas de jornalismo da PUC.
Me enganei.

- Cara, adivinha quem tá bêbado assinando um cheque no saguão???

Adivinhei.

Era o Dr. Osmar, com a verba pela qual vínhamos rastejando há meses. Nós dois e mais cinco amigos planejávamos desde o outono do ano anterior um evento em Paranapiacaba. Seria uma semana de mostras artísticas que envolveriam literatura, teatro, música e um recompensador comércio paralelo pouco ortodoxo. Éramos apaixonados pelo ar confortavelmente melancólico daquele vilarejo, suas ruas de paralelepipedos, sua névoa com perfume de beco parisiense, seu mistério londrino e, sobretudo, sua ausência de policiamento. Já tinhamos os planos, já tinhamos os contatos, só faltava a grana. Agora, só faltava comemorar.

Demos alguns telefonemas, avisamos o resto do grupo. Marcamos para a noite seguinte.

Na época eu saia com uma psicóloga ruiva, gótica, coberta de tatuagens e completamente psicótica. Sempre as ruivas psicóticas.

A Ruiva Psicótica começava a invadir o nosso apartamento. Era uma escova na pia, uma calcinha deixada no varal, uma mecha de cabelos no sabonete. Em breve seria uma foto em cima da escrivaninha. Decidi que era melhor não passar um momento tão importante ao lado dela, então disse que ia visitar minha mãe.

Na noite seguinte o apartamento foi completamente invadido. De repente, me sentia dentro de um conto beatnik. O Judeu colocou um cd do Gotan Project, uma babel de garrafas se fez em cima da mesa, e alguém descobriu meu narguilé atrás da cama. A fumaça dos cigarros, cigarrilhas, charutos e demais canais cangerígenos era demais para as poucas janelas, semi-fechadas pela noite fria de julho, e em pouco tempo não se podia enxergar a outra extremidade da sala. O som estava alto demais, e senti que as coisas sairiam do controle quando vi o que estavam fumando no narguilé. Foi quando um hippie sujo derrubou da estante a bailarina de porcelana que eu havia ganhado no Dia dos Namorados do ano anterior. Odeio o Dia dos Namorados, mas fiquei puto mesmo assim. Peguei uma garrafa de vinho e levei meu mau-humor pra passear na escada do corredor.

No topo das escadas havia um casal, não sabia dizer quem estava em cima de quem, mas ignorei-os e me sentei no terceiro degrau. Foi quando notei uma loirinha abraçando os joelhos no canto da parede. Não imaginava bem o que ela havia tomado pra estar vidrada daquele jeito, mas devia ter sido algo forte. Ela cantarolava algo que lembrava “Little Girl Blue”, com um sotaque gaúcho. Foi o suficiente. Ela levantou os olhos, eu balancei a garrafa. Ela sentou no segundo degrau, e eu torci para que ela não tivesse herpes.

Enquanto isso, dentro do apartamento, o Judeu atendia o telefone. Sem conseguir ouvir quem estaria do outro lado da linha, ele simplesmente gritava: “Festa! Vem pra cá! Traz álcool!” e desligava. Foi a prova da existência de Deus, assim como a confirmação de que Ele é um sádico maníaco. Do outro lado da linha, é claro, estava a Ruiva Psicótica.

Eu estava em uma empreeitada hercúlea pra abrir o soutien da Loirinha Vidrada com a mão esquerda sem largar o cigarro, quando ouvi o barulho do elevador. Com a luz da porta, veio a sombra da Ruiva Psicótica, carregando duas garrafas de vinho e um bolo de chocolate. Eu não tive tempo de me espantar ou dizer nada, porque tive que me abaixar quando a primeira garrafa se espatifou no sexto degrau, logo atrás da minha cabeça. Tentei me levantar, fazer cara de mau – afinal, eu era o dono da casa, não podia ser vexado por uma maluca qualquer -, mas a imponência da cena foi quebrada pelo meu suéter de lã preso no fecho do soutien da Loirinha Vidrada. Talvez eu ainda pudesse manter alguma decência, apesar da bebedeira e das linhas de lã italiana que mantinahm semi-erguida a blusa da menina, mas quando o bolo me atingiu eu tive a certeza de que tinha perdido o respeito.

A cena toda transcorreu em menos de dois minutos, mas foi o suficiente pra que vinte pessoas invadissem o corredor pra ver um cara coberto de chocolate e glacê, com a manga do suéter preso aos peitos de uma menina ajoelhada soluçando coberta de vinho e uma mulher de cinta-liga, corpete e mini-saia gritando nomes que fariam corar de vergonha um marinheiro irlandês.

Rápido como se formou, a multidão se desfez. Cinco minutos depois estavam entretidos com uma menina que dançava em cima do sofá e tirava uma peça de roupa a cada tequila que tomava. Nós tinhamos muita tequila.

A Ruiva Psicótica, no auge de sua dignidade, aos berros se trancou no banheiro e só abriu a porta quarenta minutos depois, pra a Loirinha Vidrada se lavar. Saíram juntas da festa, e fiquei sabendo por fonte segura que tiveram um relacionamento feliz e estável por quase seis meses depois disso. Dizem as más linguas que a coisa toda terminou quando a Ruiva Psicótica se converteu á Igreja Estelionatária Universal do Reino de Deus e trocou a cocaína pelo dízimo.

Pela manhã a situação era calamitosa. Meu suéter favorito estava arruinado, a bailarina de porcelana parecia o retrato de Tiradentes esquartejado, o apartamento fedia á marijuana e suor, alguns CD’s haviam desaparecido, haviam novas marcas de cigarros no estofado, o tapete grudava nos pés e a multa de condomíno arrombaria meu orçamento do mês, mas estava feliz. Tinha me livrado da Ruiva Psicótica sem ter que conversar sobre meus sentimentos ou passar por aquela cena ridícula de “ainda podemos ser amigos”. Não , nada de perguntas, nada de telefonemas, nada de expicações, lágrimas ou objetos e verdades pontiagudas voando á esmo. Apenas a praticidade e objetividade do ódio declarado.

É curioso como sentir-se um cretino faz bem á um homem. Nos orgulhamos de nossa falta absoluta de caráter, nos vangloriamos pra nós mesmos com o mesmo cinismo que dizemos “eu te amo” quando a mulher se faz de difícil. No entanto, se somos nós os pénabundeados, logo o “eu te amo” é a verdade mais absoluta do mundo, não entendemos o porque do chute e, se entendemos, nos arrependemos e juramos que nunca mais vamos esquecer a cachorra. Ah, hipocrisia, és a chave da coexistência social.

Preparei uma xícara de capuccino, acendi um cigarro e me senti feliz pela minha saída estrategicamente covarde. Estava até pensando em me barbear e ir á igreja dar uma moedinha pro cara da cruz, quando notei os cacos de vidro vermelho atrás do sofá. Não! Era a segunda e definitiva prova de que Deus realmente existe e é um maldito sádico desaforado. Malditos filhos da puta, quebraram meu narguilé!

Pau no Coelho !!!

2008-06-26T06:51:00.000-07:00

Nota: Inaugurando a nova sessão de Mau-Humor e Implicância Gratuitos

Já devia ter passado da meia noite, visto a ausência de pessoas na estação Paraíso do metrô, normalmente abarrotada de pernas e rostos apressados em outros horários. Talvez motivado pelos dois Rabos-de-galo que havia tomado minutos antes, talvez pela ausência de seguranças na plataforma, resolvi saborear a pequena transgressão de acender um cigarro olhando pra os trilhos. Esse é o tipo de coisa que sempre me motiva, pequenos gestos inúteis e infantis que mascaramos como manifestação de contestação ao sistema, como aquela vontade de correr pelado na Avenida Paulista, ou fazer xixi de cima dos viadutos, ou ainda aquela compulsão incontrolável de enfiar o dedo no bolo de aniversário do seu chefe, sabe? Pequenos detalhes que fazem a vida valer a pena e dão vontade de rir sozinho, sabendo-se um idiota feliz e realizado.

Apreciava meu pequeno delito, quando um cartaz me arrancou violentamente o torpor imbecil. Uma propaganda enorme anunciava o lançamento da biografia de ninguém menos que Paulo Coelho, pelas competentes mãos de Fernando Morais. Sim, o maior biógrafo do país, o autor de “O Anjo Pornográfico – a vida de Nelson Rodrigues”, devia estar apertado de grana e resolveu tirar a barriga da miséria com o Harry Potter grisalho.

Até aí tudo bem, afinal, Paulo Coelho já virou ate nome de rua em Santiago de Compostela, como agradecimento pelo aumento significativo de turistas que a cidade passou a receber depois do lançamento de “O Diário de um Mago”. Se Morais quis escrever seiscentas e trinta e duas páginas sobre o ex-hippie que plagiou uma crônica do Cony pra conseguir o primeiro emprego em um jornal, problema dele. O que me chamou a atenção não foi o livro, ainda mais em um país em que o 29º livro mais lido pelo povo, atrás somente da Bíblia, de uma porrada de livros evangélicos e de duas obras obrigatórias pra USP, é a biografia do estelionatário Universal Edir Macedo. O que me devolveu a sobriedade como um balde d’água com Epocler foi o poder criativo dos publicitários da Editora Planeta, incapazes de pensar no sentido de palavras simples.

O enorme quadrado lilás definia, logo abaixo de “A Biografia que o Brasil Esperava”, a obra sobre a vida do Pernalonga Místico com três simples adjetivos,: “Inacreditável, Fantástico e Extraordinário”. Foi nessa hora que me ocorreu que, se eu fosse Paulo Coelho, largaria o cajado, colocaria as duas mãos no chapéu pontudo e exclamaria: “Fodeu!”

Biografia, segundo o Aurélio em cima da minha mesa, é a descrição da vida de uma pessoa. Descrição REAL, diga-se de passagem.

Pois bem, “Incrível”, também segundo o Aurélião, é algo inacreditável, difícil de ser verdade. Ficção pode ser incrível, biografias não, elas têm que ser, justamente, verdadeiras, confiáveis, CRÍVEIS, catso! Sendo assim, a propaganda me diz “Bixo, eu não ponho fé em uma linha dessa josta”.

Tá, daí você diz “Pô, Zúnica, deixa de ser chato, isso é coisa que passa”. Tá bom, errar é humano, mas persistir é burrice.

Diz novamente o Aurélio: “Fantástico – que só existe na fantasia; imaginário; incrível; que só existe na imaginação”. E lá vamos nós de novo! Ta certo, o mezzo místico mezzo charlatão só funciona com muita imaginação – pra não falar de boa vontade -, mas a vida dele não! Outro termo contraproducente em uma biografia. Além de que usar na mesma sentença as palavras Incrível e Fantástico estende a cagada á redundância, já que elas tem o mesmo significado.

Aí, de novo: “Porra, Plínio, deixa os caras em paz, isso é normal”. Tá bom, errar é humano, persistir é burrice, mas a persistência na burrice é imperdoável, corinthiana e petista, motivo que levou meu pai a fazer uma vasectomia depois do segundo filho. Mas a agência de publicidade do Coelhão é brasileira e não desiste nunca!

Novamente ta lá no pai-dos-burros: “Extraordinário: fora do ordinário; que não é conforme à ordem; estranho; raro”. Aí você até consegue extrair algo de positivo, mas só se comparado á outras vidas. Mas a biografia não é estudo comparativo, é apresentação de caso individual. Francamente, a vida é necessariamente ordinária, independente do sucesso dos Best-sellers de auto ajuda. É ordinal, visto que ele nasceu, cresceu, se multiplicou, ficou calvo e vai morrer (logo, espero). E não é nada extraordinária dentro do âmbito de qualquer escritor de obras de alguma utilidade que não seja calçar a mesa de centro da sala, ou de qualquer escritor (rárá, escritor...!), artista (rárárá!) ou intelectual (RÁRÁRÁ) engajado (MUITO RÁRÁRÁ!) que tenha vivido um período de ditadura. Mas aí beleza, dá pra tirar algo de proveitoso do adjetivo infeliz. Pelo menos coisa mais proveitosa do que dos infelizes livros do discípulo de Aleister Crowley.

Aos leitores de Paulo Coelho, nada pessoal, vocês podem chorar assistindo Malhação, rir horrores com o Zorra Total ou fumar orégano achando que é maconha, que cada um cuida da sua vida. Já me deparei com amigas que leram todos os livros do Mago-de-(boc)Óz tupiniquim (todos? Ué, sempre achei que era o mesmo livro com títulos diferentes...) e a-do-ra-ram. São, geralmente, os mesmos fãs ardorosos que defendem a veracidade e profundidade de “O Segredo”, “O Código Da Vinci” e a coluna da Ana Maria Braga no Diário de São Paulo.

Borges disse certa vez que “O Best-seller está pra a literatura como as putas estão pra o amor”. Viva Borges!!!

O que me espanta é a perspicácia editorial, o descuido com a criação e, sobretudo, o descaso dos publicitários com as aulas de produção textual e semiótica que certamente lhes custaram alguns finais de semana de cervejada perdidos pra passar nas provas e fazer trabalhos. Ou pelo menos alguns caraminguás gastos pra comprar trabalhos e notas! Após incontáveis noites de Brainstorms regadas à sushi e Pepsi Diet, acho que a criatividade e o bom senso foram espairecer em alguma rave ou verniságe aviadada

Francamente, Paulo, na sua próxima mágica tente tirar da cartola algo mais que um romancezinho de clichês e personagens manjados com erros absurdos de pesquisa e misticismo barato. Procure no fundo do chapéu uma equipe de criação decente.

Agora vão lá nos comentários e expressem todo o seu repúdio com palavras educadas!

Quanto tempo levará a fumaça para encobrir os sentidos?

2008-06-23T06:27:00.000-07:00

Naquela manhã decidi não trabalhar. Tomei um banho demorado, sem me preocupar com a conta de luz no fim do mês. Ignorei a toalha na porta do box, sai molhado, espalhando água no piso de madeira do apartamento. Sentei-me nu na cama, olhando-me no espelho. Os anos passaram. Há quanto tempo não me via nu? Já não conhecia meu corpo, eram-me estranhas as cicatrizes no braço direito, os músculos parcos, os pelos que despontavam grisalhos no peito, o dragão nas costas. Engordei. As pernas haviam perdido a força dos velhos tempos, eram agora escravas do carro. Nunca comprei a moto que sonhei na juventude. O espelho era o símbolo dos sonhos que não se cumpriram.

Nu, requentei o café do dia anterior e peguei o jornal na porta. Na capa havia minha última matéria, o horrível caso da mulher que enforcou o filho e se matou em seguida, após o último capítulo da novela das oito, em que morreu o galã por quem ela era apaixonada. A matéria é destaque, logo abaixo do resultado da copa sul-americana de futebol. Foi uma matéria trabalhosa, precisei cobrar um favor do delegado Alceu para descobrir o endereço do marido da moça. Viajei até sua cidadezinha porca, onde ele era caseiro de um sítio. Precisei pagar muita cachaça pra conseguir fazer o infeliz chorar e dizer que amava a mulher, que ela era uma boa pessoa, e que sentia saudades do filho, que não via há quatro anos porque era um bêbado que espancava a família, assim como espancava a nova mulher. Redigi a maldita entrevista em meia hora, acrescentando todo o dramalhão que paga o meu salário e faz os cães canibais se embebedarem de sangue todos os dias na fila da lotação.

Deixei sobre a mesa o café intocado e o jornal. Náusea. Talvez precisasse de outro banho. Ao invés disso, servi-me de uma dose de conhaque – meu deus, são nove da manhã! – e sentei-me, nu e molhado, em uma cadeira de vime na sala.

Guardo, embaixo da cama, caixas de recordações. Costumo pegá-las todos os anos no natal, mas nunca as abro, só ouço os anos reumáticos se movendo dentro delas. Guardo lá cartas de amor que recebi e que escrevi, mas nunca enviei. Guardo velhas fotografias, ingressos de shows, a embalagem do meu primeiro maço de cigarros, um recorte da primeira matéria que escrevi, os contos que nunca publiquei. Uma agenda de telefones pra os quais sempre quis ligar nos aniversários, mas nunca liguei. Uma mecha de cabelos loiros. Um soneto de Vinícius de Moraes em um bilhete de despedida. Um espelho quebrado. Uma gaita em C. Um zippo.

Em cima do armário há um violão de braço quebrado que nunca mandei consertar, mas não tive coragem de jogar fora. Nele há tardes ociosas, há noites de céu e fogueira, há belos pesadelos. Acorda, não há cordas que toquem sonhos.

Possuo uma velha vitrola, uma pilha de discos que abandonei pela praticidade dos mp3, ou pela perda da paixão pela música. Desencavo um velho disco de Billie Holyday. A faixa três é As Time Goes By. Parece-me adequada.

Na cozinha, guardo as tintas das idas telas que deixei inacabadas. Entre carvões e pincéis, uma lata grande de removedor.

Espalho em círculos o removedor pelo piso, cadeiras e cortinas da sala, acompanhando a voz anasaladamente apaixonante da musa Billie. Ah, Billie, como me você pode me abandonar por todos esses anos?

Da caixa de recordações, recolho o Zippo, troco o pavio e reponho-lhe o fluido. Ateio fogo em uma caixa de papelão com jornais velhos. Leio a primeira linha de cada uma das antigas cartas antes de atirá-las ao fogo e observo, enquanto as cortinas dançam tango com as labaredas e o piso estala sob o calor do fogo. Sinto a fumaça invadir meus olhos, mas não licrimejo.

Sorrio o sorriso dos dentes estragados pelos anos de fumo e displicência.

Quanto tempo levará a fumaça pra me encobrir os sentidos?

E como todo ano, eu juro que vou mudar. Rá-rá-rá...

2008-06-18T14:54:00.000-07:00

Pois bem, caríssimos visitantes do Prozac, finalmente é dia 18, portanto uma semana e um dia passados do meu aniversário.

Terminado o prazo de banzo de envelhecimento, que neste ano veio seguido do banzo do divórcio e as férias mais estúpidas possíveis após três anos ininterruptos de trabalho escravo, poderemos retomar a programação normal, com algumas reformulações. E o que isso quer dizer? Basicamente, quer dizer que meu índice de veadagens cairá bastante, em detrimento do índice de grotesco, esdrúxulo, obsceno e, vez ou outra até cômico. Quiçá até um dia algo esbarre no instrutivo, mas acho pouco provável que se retire algo realmente aproveitável do que pulula na minha mente no momento.

Não, não deixarei de publicar literatura. Textos imensos com linguagem desnecessariamente rebuscada e firulas poéticas são a alma desse blog, bem como do seu autor. No entanto, contudo, porém, entretanto, todavia, sou um geminiano com ascendente em gêmeos, o que me dá direito não apenas a duas, mas sim a quatro - isso mesmo, Sílvio, QUATRO! - personalidades distintas, sendo que minha Lua em Peixes garante-me que todas elas sejam adequadamente esquizofrênicas e possuam longo séquito de amigos imaginários, ouçam vozes e sirenes á noite e acreditem no Brizola.

Portanto, em breve surgirá aqui um sistema de arquivamento distinto para cada tipo de texto – de prosa poética á contos de sexo, violência e sexo violento; de artigos sobre literatura francesa á avaliação de marcas de cigarro paraguaio; de relatos da minha desinteressante e mal-humorada vidinha medíocre até observações sobre a mostra de cinema sueco do Centro Cultural Vergueiro em cartaz essa semana.

É claro, eu prometi isso duas vezes este ano, mas dessa vez vai dar certo. E por que eu sei disso? Ora, porque a Voz me disse, e também porque pela primeira vez nos últimos quatro anos de intempéries, troca-trocas e desacertos, estou completamente solteiro de verdade, em um bairro cercado de igrejas evangélicas no qual não conheço ninguém e morando de volta com mamãe, o que me garante a falta total e absoluta do que fazer entre as madrugadas de segunda à quinta-feira, nas quais tentarei me manter sóbrio (um dia de cada vez!). E, além disso, eu já não preciso mais me barbear!

E pra provar que isso aqui tem alguma qualidade, olha o reconhecimento de qeum manja! O caio, do blog Idéias de Caio!, me mandou um selo de presente! Ó que bonito:
Se Oxalá Huxley e os entorpecentes ajudarem, vou soltar uma média de três postagens semanais. Do contrário, a paciência é uma virtude, esperar é saber e quem espera sempre alcança – três ótimos motivos para vocês continuarem freqüentando o blog, ok?

Hei, eu tomei uma decisão adulta! Parabenizem-me antes que eu mude de idéia!

*Nota: opiniões seriamente sujeitas a brusca mudança de idéia, de prazo e de posologia medicamentosa

A Rosa de Aquiles

2008-06-16T15:27:00.000-07:00

Fazia frio e ventava em São Paulo
Bailaram belos calcanhares de aço
Sobre o vale de espinhos, reflexo em restauro
Anunciando a flor que brotou no asfalto

Brotou a semente de uma flor-de-(E)lis
Até desabrochar em puro grito
De orgasmo, num instante de infinito
O Nirvana dos budas ditosos
Pele tal qual brasa, metal tal qual ossos
Fúria branca e frágil, sutil fortaleza de giz

Façam completo silêncio, paralisem o poema
Admirem a flor que nasceu
Sua cor morena
Suas pétalas sorrisos
Seu nome não está nos livros
Furou o asfalto, a morte morreu

Sim, é realmente uma flor
E é linda.

Testamento Redemptório de um Lázaro Suicida

2008-06-09T11:23:00.000-07:00

"Perdoem a extensão. certos momentos exigem paciência"

Completo agora os últimos minutos de meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil.

Aos vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, vivi como nômade pelas catacumbas labirínticas de minha cidade delírio. Diversos Eus em diáspora pelo deserto de Adão no ventre da serpente. Fui poeta, músico, ateu. Fui vagabundo, explorador, parasita. Fui bêbado, filósofo, amante. Fui um vazio cheio de histórias interessantes.

No curso vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, tive realmente apenas quatro mulheres, dentre as tantas carnes e gemidos que passaram por meus lençóis.
...A primeira que amei era bailarina. Frágil, era vidro e se quebrou. Ainda me lembro, em pesadelos saudosistas, do cheiro dos hospitais. A cor desiludida dos hospitais. As agulhas calculistas dos hospitais. Os sons dissonantes dos hospitais. A crueldade medida dos hospitais. Os dias nos hospitais ainda me freqüentam a noite. O terno que usei em seu enterro, nunca mais o vesti. Carrego-o comigo quando mudo de casa. Nunca me mudei dos hospitais.
...A primeira por quem me apaixonei era leonina. Era menina ainda, e menina encantou-me. Neguei seu amor pela minha desnecessária dor. Carreguei-a na lembrança pelas noites em que me cerquei de vinho e espinhos. Assisti tornar-se mulher, á distância. Aplaudi-a de longe, de meu camarote mofado. A menina por quem me apaixonei descortinou-se dourada no palco mundano decadente que se encanta com seu canto canário. É imperatriz de si mesma, cercada por servos de si mesmos. Não há deus ou diabo que lhe governe as vontades. Seus calcanhares de aço galgam caminhos dos quais fugi. A menina por quem me apaixonei tornou-se mulher, e eu, cadáver de minha meninice, aplaudo com mãos arenosas que já não ecoam além de meu camarote mofado. Afogo-me em meu eco surdo.
...A primeira que machuquei era madre-pérola. Sutil, rósea, etérea. Chorava mais do que sorria. Criava em tinta e papel a mulher que não ousava ser. Sonhava vidas e vivia silêncios. Dentre as mulheres para quem menti, dentre as camas que freqüentei, dentre as cicatrizes que espalhei, foi a única por quem traí um “te amo”. Foi o único sangue, entregue-me de livre vontade, de que senti o gosto. Foi lírio que esmaguei. Foi a inocência que matei.
...A primeira mulher que me enganou era cocaína. Colecionava borboletas, cultivava beleza na morte que infligia cínica. Trouxe-me á tona a repugnância que nunca consegui encontrar no vinho, no vício, na vida. Presenteou-me com toda a ojeriza que busquei em uma decadência construída. Dei-lhe, em troca, o tapa que tanto procurei e nunca recebi. Arrastou-me ao inferno que tanto busquei. E, no final, alcancei a indiferença que sempre desejei. Quando lhe cuspi ás faces, harmonizei-me com o deus que sempre quis ser. Enoja-me o deus que sempre quis ser.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, dividi casas e copos com corpos vazios de almas. Guardei fotos de que não tenho saudades. Esqueci nomes que pronunciei como escarro. Vidro moído que engoli á seco.

Durante os meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, conheci boas pessoas, que atirei ao limbo dos puritanos. Mãos estendidas que troquei por solidões românticas. Amizade que a vaidade tornou ofensa. Reinar no inferno antes de servir no paraíso.

Durante meus vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, tive um único amigo por quem morreria. Apunhalamo-nos as costas em abraços fraternos. Esquecemo-nos um do outro para que pudéssemos esquecer-nos das correntes que arrastamos. Imolamo-nos em altares de pedra para pagar os cadáveres de nós mesmos que espalhamos sob um céu de corvos carniceiros. Em algum ponto dos vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, perdi um irmão.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, ostentei a obviedade iconoclasta como sabedoria. Alimentar a hipocrisia dos adormecidos só os embriaga de ignorância, e perante ignorantes o fingidor é visionário. “Todo poeta é um fingidor”, disse o homem de mil homens. Bastardo! A poesia é a verdade que se apresenta ao poeta. A poesia existe sem o poema, o poeta é servo de sua vontade. Fingidores são servos da víbora que sibila no pântano de sua mediocridade. Revesti-me da Áurea Mediocritas de uma Arcádia às avessas - pirita reluzente ausente de valor.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil carreguei estandartes falidos entre legiões aleijadas. Sustentei, com vinho e lascívia, lágrimas de indigentes que precisavam de água e cruz. Falso Dédalo que fui, dei-lhes asas de cera para transpor vulcões flamejantes. Gozei sua queda para encobrir de minha vertigem. Traí-lhes.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, sonhei sonhos que neguei por pessoas que neguei desperto. Cultivei um pai que não conheci, que vi envelhecer trezentos séculos confinados em uma casa de que fugi, e vi fugir de casa um pai que rejuvenesceu trezentos séculos e um dia por um sonho que sempre negou por pessoas que assumiu sem sonhar. Desprezei um pai que cultivei e amo um homem que desconheço.

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, acompanhado de um cachimbo rachado – Ceci nes’t pas une pipe - discos arranhados e poetas mortos, percorri mil séculos de que não me lembro, cantei versos que nada significaram, louvei deuses que não conheciam as vozes de seus próprios oráculos. O tolo sem número em um tarot de cartas marcadas. Un coup de dés jamais n'abolira le hasard

Por vinte e dois anos, trezentos e sessenta e quatro dias e poucas horas de uma eternidade volátil, fui fantasma de MacBeth, um conto louco dito por um idiota, uma história cheia de som e fúria, significando nada. Signisangrando só. Do pó ao pó.

Aos vinte e três anos de uma eternidade volátil, de veias secas da peçonha, recuso a maçã viperina. Suicida da vida que encenei, dançarei atrás das cortinas que tecerei de pele e prece.
Ao fim de um último tango em Paris serei Lázaro.
Sudário ao pó.
Nu ao vento.
Livre.

Desperto

2008-06-06T11:31:00.000-07:00

Introdução prolixa e desnecessária:

O povo tem reclamado que estou demorando pra atualizar. Justíssimo. Explico, então: estou em férias do trabalho, e estou sem conexão em casa. O técnico da NET deveria ter vindo me tirar da Sibéria há quinze dias, mas Skavurska! Somado á isso, o tempo pra escrever tem andado escasso, visto que gasto boa parte do dia nas atividades de levar garrafas vazias e trazer garrafas cheias da venda do Seu Batista. Mas prometo que á partir de semana que vêm fica mais dinâmico. Afinal, volto pro escritório, e preciso de algo pra ocupar as oito horas que gasto por lá. A propósito, o texto é enorme, assim como esta introdução prolixa e desnecessária, mas não tem palavras difíceis, referências intelectualóides ou um monte de fotos, então por favor, não se assutem, dá pra ler até o final.

Despertos

1ª noite

Na primeira noite, demorei á perceber. Tive um pesadelo em que um coração gigante batia desesperado, preso em uma gaiola, e eu estava preso dentro dele. Tum, Tum, Tum, tumtumtumtumtum!

Acordei rapidamente, mas ainda podia ouvi-lo, perdidos em algum lugar na fronteira de meu subconsciente. Liguei a televisão de modo a abafar os sons de minha cabeça e voltei á dormir.

2ª Noite

Na noite seguinte fui me deitar tarde. O escuro do quarto fechado trouxe de volta o barulho, mais alto desta vez. Pude distinguir um padrão de tempo regular entre um disparo e outro, mas diferente da noite anterior. Parecia-se mais com um tipo de despertador, desses coloridos que se ficam tocando ininterruptamente nos camelôs, só pra irritar os transeuntes. Estranhei bastante, uma vez que não havia ninguém no apartamento ao lado, mas num prédio antigo de muitos kitchnetes é difícil dizer se o som vem de baixo, de cima, de fora ou da sua cabeça. Mais seguro de minha sanidade, bastou pequena pressão da cabeça contra o travesseiro para que encontrasse desmaiasse.

Amanheceu, café e gravata apressados á caminho do safári financeiro. No elevador a dona Sônia do 314 carrega um pesado par de olheiras que fariam Bella Lugosi corar de inveja.
- Maldito relógio, esse do Seu Agenor. Não me deixa dormir direito há três dias!
- Sério? Nem ouvi.
Olhar de canto, lábio inferior torcido, sobrancelha arqueada, mãos justapostas no baixo ventre. Ela acha que eu sou alcoólatra, vagabundo e provavelmente petista. Petista, imagine! Em todo caso, o apartamento do seu Agenor fica ao lado da senhora da ofídica simpatia, na extremidade oposta do corredor,o que tornaria muito improvável estarmos eu e D. Sônia unidos pelo mesmo carrasco noturno, mas só fui pensar nisso dalí há algumas horas. Na hora, só conseguia me concentrar na imagem de D. Sônia explodindo em fogo e enxofre, deixando no seu lugar a morena do comercial de cerveja. Cara, eu adoraria uma cerveja.

3ª Noite

Era sexta feira, e passei a noite em claro. Comprei uma garrafa de vodka, pra acompanhar devidamente o Dostoievsky que me propus ler todas as noites de sexta feira dos últimos dois meses, desde que Mariana me abandonou. A cretina saiu daqui dizendo que ia voltar pro Rio Grande do Sul pra estudar, que eu não ligava pra ela e que sonhava com algo mais do que um apartamento de 25x20m. Disse que ela me amava, mas que eu não tinha nenhum amor próprio. Besteira! Sei muito bem que ela saiu porque estava tendo um caso com aquele personal-trainner. Ou com o vizinho que ouvia música clássica, aquele cretino decrépito ledor de poesia melosa. Ou com qualquer outro, não sei quem, mas sei que foi isso.

Coloquei minha bermuda favorita, abri a vodka e pousei o livro sobre o sofá.Infelizmente para o velho Fiódor, o TeleCine passaria uma maratona de Sylvester Stallone. O russo já estava morto há sei lá quanto tempo, podia esperar outra sexta feira. Lá pelas três da manhã, levantei pra pegar algumas cervejas na geladeira e notei o estranho silêncio. Nada de despertador. Imaginei que o cretino do sono pesado tivesse se tocado e desligado a máquina infernal.

Seis horas da manhã de sábado, a maratona televisiva acabou com Rocky III. Odeio esse filme, decidi dormir um pouco. Deitei, apaguei as luzes, fechei os olhos e NÃO! O som veio de novo, mais alto, mais forte, mais rápido dessa vez. Podia sentir meu cérebro se rasgando por dentro, cada fibra neural se partindo, estalando. Sentia as paredes do meu crânio se dilatando com o espaço ocupado pelo som. Levantei, mas caí de joelhos em seguida. Acordei no final da tarde, largado no carpete. Como era possível?

Agora tinha certeza de estar louco. Saí pra respirar ar puro. Sentei-me no banco do jardim e tirei um cigarro do bolso, mas não tinha isqueiro. Uma chama se estendeu ao final de um pulso, cujo braço terminava no simpático Seu Agenor. Acendi o cigarro e balbuciei qualquer coisa sem sentido, que ele parece ter entendido melhor do que eu mesmo.
- Que noite, hein rapaz! Dá pra ver que nem pregou os olhos. Também pudera! Com essa campainha tocando a noite toda!
- A noite toda?
- Ué, você não ouviu? Acho que era uma dessas campainhas de forno. Você não deve ter ouvido, seu apartamento fica do outro lado do corredor. Era uma campainha alta, horrível! Parecia vir do apartamento da Sônia, aquela bruxa. Começou exatamente ás nove e quinze. Sei disso porque ás nove da noite eu tomo os meus remédios e me deito. Eles me derrubam. Sabe como é, coisa de velho.

Agora ferrou de vez! Sei que eu não tô louco, o velho ouviu também. Só que tenho certeza de que não eram nove da noite quando eu deitei.E ate as seis da matina, tenho certeza de que nem uma porra de um pássaro piou na rua,quanto mais campainha de forno. Pelo menos sobre uma coisa tenho certeza: a Dona Sônia é mesmo uma bruxa.

4ª Noite

Resolvi me armar pra valer. Nada de álcool hoje, não pra esse cara aqui. Eu não tô louco, tenho certeza, mas só pra garantir, fiz uma jarra enorme de café extra-forte. Claro, nunca acreditei nessa baboseira de cafeína, então resolvi cair no pó, só pra garantir. Cheirei uma carreirinha e deixei outra pra mais tarde. Abri o Dostoievsky, li o primeiro capítulo. Cansei e recorri á velha caixa de filmes de sacanagem que mantenho desde a adolescência, motivo de muitas brigas e algumas noites mais animadas com Mariana. Estava ligadão e, pela primeira vez em quinze anos, prestei atenção nas falas e no enredo dos filmes. Entendi finalmente o que Mãe West quis dizer quando declarou que os filmes pornôs lhe faziam querer transar nos primeiros cinco minutos e davam vontade de nunca mais fazer sexo nos dez minutos seguintes.

Pela manhã, nada de campainha, apito, buzina de caminhão. A madrugada mais silenciosa de toda a minha vida.

No elevador, A bruxa do 314 parecia um zumbi, Quando me viu, apontou um dedo trêmulo na minha direção.
- É você! Só pode ser você!
- Opa opa, minha tia! Que isso, sou eu o quê?
- É você que põe aquele barulho infernal a noite toda, só pra mexer com os nervos dos pobres velhos! Eu perguntei pra todo mundo do andar, ninguém dormiu por causa da sua campainha!
-Do quê que a senhora ta falando? Não teve campainha nenhuma essa noite! Eu passei a noite em claro, não ouvi nada!
- Mentiroso! Moleque mentiroso! Eu me revirei a noite toda com essa porcaria, parecia que estava dentro da minha cabeça.
- Ah, Dona Sônia, dá um tempo, vá!

Saí do elevador apressando o passo. Aquela louca foi falar com o porteiro. Dei uma volta no quarteirão, comprei pão e fui falar com o Severino.
- E aí, compadre, tudo bem? Vi a velha falando contigo, sei que ela vai reclamar com o síndico, mas já adianto que eu não tenho nada a ver com aquela porra de despertador.
- Eu sei, seu Tadeu. Falei pra ela que não podia ser, porque eu também ouvi, e durmo lá no fundo, aqui no térreo. Não dava pra vir da sua casa.

Mas que merda! Como é que o Severino ouviu também se eu não ou i nada? E como ele ouviu do apartamento dele? Ah, essa noite eu vou ficar mais atento.

5ª noite

Chega, nada de pornô essa noite. Cheirei outra carreirinha, tomei um energético e esperei. E esperei. E esperei. Assisti o ponteiro do relógio corre a noite toda. Lá pelas quatro da manhã o ponteiro mudou de cor, e quando o ponteiro maior marcou vinte minutos ele rodopiou e derreteu. Eu tô normal. Silêncio a noite toda.

6ª Noite

Três noites sem dormir, três noites de silêncio. Eu sou Dostoievsky, escrevi Reinações de narizinho e fiz um filme pornô com o Stallone e a Dona Sônia.

7ª Noite

Minha perna está maior. Tenho certeza.

Toc, toc toc. Não! ELE VOLTOU!

Parei de gritar quando percebi que estavam batendo na porta. É o Seu Agenor, e atrás dele está metade do prédio, de pijama. Parece que todo mundo está sem dormir há algumas noites.
-E aí, meu chapa! É uma festa? EU tô pronto pra balada!
- Calaboca moleque! É você! Sai da frente que eu vou quebrar esse despertador maldito!

Depois de o velho revirar meu apartamento (nem ligou pra coca em cima da mesa e pras garrafas no chão, mas se interessou por um DVD da Sylvia Saint), me explicou a situação. O velho falou com todos os moradores do prédio. Eu sabia que não tinha ouvido nada nas últimas três noites, mas todo mundo disse que o som não parava a noite toda. A filha da velha do 210 estava internada, com surto de histeria.

8ª Noite

Estamos no apartamento do Seu Agenor, nosso líder na crise. Todos nós tomamos muito café, e Dona Sônia cheirou comigo e o Severino. Eu sou o Pica-Pau Amarelo e o síndico é a Emília. Dona Sônia disse que conversou com Jesus, mas ele se recusa a cortar o cabelo.

A mulher do 210 caiu no sono e começou a se debater, gritando com as mãos nos ouvidos. Levantou gritando e tentou se atirar da janela, mas explicamos que estávamos no terceiro andar, e ela não ia conseguir mais do que quebrar as pernas. Ela não entendeu. Está completamente surda.

9ª Noite

Seu Agenor surtou. Pegou um machado e decidiu invadir todos os apartamentos. Saiu quebrando todas as portas, mesmo que tentássemos abri-las antes com as chaves.
- Tá contente, velho? Não tem som nenhum na casa de ninguém! Quero ver agora quem vai pagar isso.
- Falta o apartamento do Antunes.
- O Antunes se mudou. Não tem ninguém lá, eu mesmo encontrei ele na portaria de mala e cuia.
- Eu vou entrar! Sai da frente que eu vou entrar!

Não teve santo que segurasse, o velho tava emputecido. Quebrou a porta como se fosse de isopor. Seu Agenor entrou sozinho e caiu pasmo. Ouvi o grito de Doan Sõnia, e só depois vi pela buraco da porta, em cima da mesa, o corpo do Antunes. Os médicos disseram que ele teve um ataque cardíaco. O telefone estava preso na mão enrijecida. Ele tentou ligar pra ambulância, mas a ligação não foi completada. Ainda dava pra ouvir, bem baixinho, o som da campainha ocupada. Tum, Tum, Tum, tum...

Leva Contigo Tuas Cinzas

2008-05-26T14:29:00.000-07:00

Onde há fumaça, houve fogo uma vez. Agora há apenas cinzas.

Cinzas se acumulam há tempos na minha garganta. Cinzas soltas em teus beijos, sufocaram-me. Cinzas misturadas a saliva, amargaram o vinho que tomava pra me entorpecer e não pensar nas suas cinzas imundas. Não pensar nos beijos cinzentos.

Ninguém veio ao enterro de nossa última quimera. Somente a solidão, essa pantera, nos acompanhou nos últimos dias.
A mão que afagava estava carregada de pedras. A boca que beijou escarrava bile escura, segregada em nome do orgulho.

Do outro lado da janela do trem, vi teus olhos nublados, antes tão cristalinos, me dizerem adeus. Eles sabiam que não nos veríamos mais. Mesmo que eu te dissesse que tudo ficaria bem, que te abraçasse e segurasse tuas mãos, não podia mentir com os olhos, não pra você. Talvez por isso o vagão tenha demorado tanto a sair. O maquinista, invadido pela angústia que pulsava cardíaca, foi tomado súbito por aquela letargia que arrastava nossos silêncios na cama, o café mudo, as madrugadas insones separados por livros sem interesse, apenas pra não precisarmos conversar. Ou talvez aquela eternidade que pesou sobre nós, separados para sempre por uma porta de metal e vidro, fossem apenas segundos para o resto do mundo, externos à inexorável eternidade que atesta a morte de uma paixão.
Não houve contato físico no último abraço, pois não havia pele sobre a carne para sentir-se tocar. Sobre os ossos, vestíamos apenas a dúvida do amanhã, e a culpa pelo inegável alívio do fim. Não havia terminações nervosas capazes de captar o corpo que já foi refúgio, agora repúdio. Não havia espaço na alma para lembrar do que já foi amor, hoje rancor.

O som das rodas se movendo alfinetou o devaneio e, quando os olhos tentaram um último adeus, o apelo se perdeu no vácuo. Você olhava para o chão. Entendi o que a sua ausência dizia. Agradeci sua ausência.

A casa ficou silenciosa. Regozijei-me de teu silêncio, da companhia sublime da tua ausência. Tua ausência abraçou-me com longas e macias asas. Contei meus pensamentos para tua ausência, e pude ouvir meus pensamentos, ecos do teu silêncio, pela primeira vez em meses. Deitei a cabeça no colo de tua ausência, e sonhei que valsava sozinho ao som de meu riso largo. Apaixonei-me perdidamente por tua ausência.
Dormi no chão para não me cortar nas lâminas que plantamos sobre a cama. Decidi que não sangraria novamente, nem sangue, nem lágrimas, nem sonhos. Hoje o colchão é lápide, e o piso já não é frio como os corpos que largávamos sobre os lençóis, nem duros como as palavras que inúteis que proferimos.

A peçonha que injetamos nas veias corroeu nossa sanidade, e o delírio que fazia flutuar sugou nossa força, tal qual Anteu, que teve os ossos esmagados ao tirar os pés do solo.

Nenhuma noite é eterna, e voar com asas de cera sob o Sol trouxe a queda de Ícaro para o nosso quarto.
Cada parte sua que tirava do armário era uma lembrança que vomitava. Cada peça que depositava na tua mala era uma mentira que enojei. As mentiras que correram vermelhas ainda mancham a parede que você pintou. Cicatrizes de batalha para ostentar. Eu só te pedi a verdade.

Esta noite, meu amor, não há lua no céu. Os gatos não sorriem no escuro. Na nossa noite sem lua habitam somente os corvos, cropófagos de memórias, a grasnar a sentença de Poe. Never more, meu amor, never more.

Cronologia de um Ébrio Cosmopolita

2008-05-15T12:42:00.000-07:00

Pois é, vida corrida tem dessas coisas, a gente fica preguiçoso, começa a assistir Jô Soares, e aí o blog fica parado. Mas valeu a pena. recebi dezenas de e-mails me xingando por causa da última postagem. Sei lá porquê, as pessoas não gostam de dar apelidos pra minha mãezinha nos comentários abertos. E as nove pessoas que votaram na enquete apelando para minha morte cruel me surpreenderam. Afinal, acho que o ódio torna as pessoas discretas. Então, enquanto trabalho em algum texto decente, republico uma crônica antiga. Quem reclamar do tamanho do texto vai escrever "vou deixar de ser um ignorante preguiçoso" 15 bilhões de vezes na lousa do inferno. Com o próprio sangue.

-Um martíni, mexido, não batido.

A primeira vez que ouvi 007 pedir seu tradicional drink foi em um filme da década de 70, com o sotaque irlandês de Sean Connery. O agente secreto levava seu smoking pra passear em um cassino russo. O que me impressionou na cena, no entanto, foram as longilíneas pernas que trouxeram num andar ritmado a belíssima ruiva, femme fatale bolchevique, junto ao balcão do bar. Ela toma um gole do Martini e ergue a perna, exibindo a cinta-liga negra convidativa como um pote de caramelos pra pegar á vontade. A ligação foi inevitável, eu havia descoberto o maravilhoso mundo do prestígio social etílico, o qual perseguiria por toda a vida.

Pouco tempo depois, sob forçoso pretexto da edificação moral, adentrei o universo pavloviano da primiera comunhão. Entre cochiladas, tediosos sermões e demais abstrações dominicais, adquiri no milagre enólogo de Cristo o alívio permanente para minha consciência e alma peregrinas através do caminho das videiras. Afinal, se o filho do Hômi podia tomar umas, que mal poderia haver nisso?

Já adolescente, não possuindo grandes dons atléticos, dinheiro ou um vídeo-game decente, vi-me acuado, obrigado em nome da coexistência social, a ser, ao menos, inteligente. E foi em meio aos livros que descobri a versão divertida da religião, na figura mitológica de Dionísio, cercado de ávidas bacantes (que numa cabeça púbere são mais ou menos como paquitas bêbadas dançando em cima de uma mesa).

Em seguida veio a arte de Tolouse voando alto nas abssíneas asas da fada verde, e a literatura de Baudelaire e seu Clube dos Haxixeiros; Vinícius de Moraes e seu uísque - o cachorro engarrafado; Kerouac, Ginsberg e os muy locos Beats; e por fim o fino brandy da Geração Perdida, patrono dos etílicos literatos, Hemingway. Nessa fase senti pela primeira vez a triste ressaca da derrota e entrei num ciclo depressivo ao tentar ler Finnegans Wake. Acabei no irlandês Finnegans Pub, sob tratamento intensivo, aonde se reúnem aqueles que amargam a bad trip das ininteligíveis justaposições e aglutinações amálgamas de Joyce. Foi lá, abraçado á tantos Bukowiski’s anônimos, que descobri, entre as mesas de bilhar, a sensualmente trôpega embriaguez swingada de Bob Dylan e Billie Holliday. A epifania suprema veio com Tom Waits, e mais no fim da noite uma paixão platônica por Amy Winehouse.

É claro, nem tudo são flores, a maçã da serpente (cidra, numa versão menos conhecida) acabou com a boa vida do casal primogênito. Sendo assim, pais, amigos, assistentes sociais e vendedores de água de côco e sanduíche natural não pouparam esforços para empreender uma inquisição puritana, brandindo tochas e livros de auto-ajuda embaixo das janelas da Vila Madalena. Ces't la vie, joga pedra na Geni. Por sorte temos nosso valor mercantil assegurado na parnasiana cartilha moral, representados por fidedignos seguidores da bandeira boêmia, como Lula, Bush, Jango, Yeltsin, Churchill, todos engravatados bem sucedidos, para provar até onde pode cambalear um ébrio de valor.

Finalmente venceu o alarme do mundo adulto e fui levado ao esclarecido circo acadêmico. O rito tribal de passagem para o mundo das letras começa com o som de dezenas de máquinas de cabeleireiro chiando sincronizadas, pinturas de guerra e banhos de cerveja, culminando fatidicamente numa cama desconhecida, ao lado de uma bela (ou não!) desconhecida, com um gosto já bastante familiar encarnado na garganta. Seguir-se-ão quatro anos de ritos cumpridos religiosamente todas as sextas-feiras e aulas vagas na companhia de dedicados garimpeiros do conhecimento. Vem então o primeiro estágio, no qual a convivência com editores experientes conduzem aos parcamente iluminados corredores das casas de tolerância nos aniversários dos colegas de escritório, festas de fim de ano e premiações cheirando á Merllot Blanc semi-sec e charutos cubanos contrabandeados pela Ponte da Amizade.

Trinta anos de enebriante serviço, troca-se o paletó por chinelos e camisa abotoada até a metade. Vai-se o computador do escritório, vem o dominó da praça, e o uísque cede lugar aos multicoloridos comprimidos que o SUS não cobre. Antes que se dê conta, os netos correm nus pela casa. Antes que se dê conta, os netos assitirão velhos filmes de 007, e sorverão sua juventude em goles bem servidos, encorpados, aromáticos, suaves, sutis e sedutores. Antes que se dê conta a vida pede a saideira.

Tudo bem, do lado de lá todos transformarão água em vinho. Ou Martini - batido, não mexido, por favor.

Um brinde!

Isabela na Passarela

2008-05-02T08:02:00.000-07:00

O mundo pode ser muito cruel com uma garotinha.

Belinha suava em frente do espelho. Estava encrencada. Já era final de abril, e em junho viria a Festa Junina, com a eleição de Miss Caipirinha. Muita gente pensa que para vencer basta vender rifas. Rifas, imagine só! Era preciso desenvoltura, personalidade, elegância. Afinal, todo pessoal da 1ª série estaria lá, e eles são exigentes, tem classe. E depois de ter perdido a eleição de Miss Primavera no ano anterior, a pressão da família, dos amigos e da mídia era demais para uma menina de dentes-de-leite carregar sozinha.

Foi a pressão que a levou a fazer.

Durante a primeira parte de sua juventude, Isa - como era chamada pelos familiares - era uma menina doce e gentil. Sonhava ter uma fazenda de criação de pôneis azuis e dormia abraçada com um cobertor de flanela. O sonho de todo pai, um exemplo para a sociedade. Era conhecida e admirada por toda a vizinhança. Já havia ganho três estrelinhas douradas da professora, que sua mãe ostentava na porta da geladeira, transbordante de orgulho. Mas a harmonia seria dramaticamente interrompida.

Belinha vivia em um lar desfeito. Seus meio-irmãos - condição genético-social que a desnorteava - choravam como bebês em plenos três anos de idade. H. C. Andersen e os Irmãos Grimn, pelos dedos maliciosos de Walt Disney, lhe ensinaram cedo a desconfiar do caráter das madrastas, e isso fazia com que Belinha sempre ficasse tensa quando sua mãe postiça colocava uma maçã em sua lancheira. O primeiro despontar de hormônios, fenômeno típico dos cinco anos, fazia sua cabeça rodar vertiginosamente. Era previsível que o futuro brilhante da jovem exemplar entrasse num ciclo de derrocada abrupta.

Primeiro, tornou-se uma consumidora compulsiva. Barbies e Suzies digladiavam-se na busca por um espaço nas estantes. Conjuntos de maquiagem da Eliana se amontoavam sobre ursinhos de pelúcia Maritel, antialérgicos ou não. Um pandemônio de plástico, cores brilh e luzes piscantes que fariam qualquer epilético dançar Trhiller.

Belinha, forçada pelos familiares preocupados, entrou em um todo tipo de terapias alternativas, desde ballet até longas sessões de pintura a dedo. Não funcionou, e logo a menina arrastava a esmo suas madeixas castanhas pelo parquinho do prédio. Batia ponto no balanço de cavalinho, onde reuniam-se os desiludidos da pré-escola. Engolia de uma vez só uma cartela inteira de Danoninho. Dormia cada vez mais tarde, chegando a deitar-se depois das nove, assistindo Cartoon Network. Ah, menina, esse foi seu maior erro.

Belinha começou a incorporar idéias subversivas através de programas de alto poder de sugestão, como Barney e Powerpuff Girls (como todos sabem, propaganda subliminar para formação de milícia paramilitar infantil, patrocinada pelo White Power americano).

Em pouco tempo, apenas os desenhos animados não supriam sua necessidade. Belinha precisava de algo mais forte. Começou a assistir precocemente MTV (programação recomendada para a faixa etária entre 14 e 17 anos, quando o cérebro sofre uma regressão involuntária e perde o senso de ridículo). A menina ria de maneira doentia do humor mexicano de Chaves. Não demorou muito para mergulhar no mundo perigosamente depressivo da pseudo-novela Rebelde. Não demoraria muito, Belinha fantasiaria ser Hanna Montana

A busca pela glória tomava todo seu tempo. Logo, a faixa de Miss Caipirinha era muito pouco. Ensaiava complicados passos frente ao espelho, “dois pra cá, dois pra lá, bate palma” até a exaustão, na busca da perfeição artística. Tudo pela fama.

Na noite fatídica, Belinha acompanhou seus pais ao supermercado, quando atravessaram o corredor de CDs e DVDs. Ele estava lá, só esperando por ela. Um Box do Hig School Musical, com Cd, DVD e camiseta oficiais, pela pechincha de R$499,99. Era véspera de seu aniversário de seis anos, e era tudo o que ela precisava para ser feliz. Belinha, pediu, implorou, esperneou, mas seu pai negou, alegando que estava tão duro que ia ao mercado de havaianas.

Aquilo foi a gota d’água.

No carro, Belinha tentou se mutilar batendo a cabeça contra o encosto do assento do pai. O pobre genitor deixou a menina sozinha no quarto, para que se acalmasse.

Erro fatal.

Belinha não queria mais viver. Sabia que no dia seguinte, em sua festinha de aniversário, todos gozariam sua falta de estilo. Seria a piada da escola. Não poderia suportar, não entendia porque seu pai amado insistia em condená-la ao limbo da rejeição infantil.

Num ímpeto de mais absoluto desespero, Belinha abriu sua caixa de ferramentas Matel em busca de um serrote de plástico para cortar os pulsos. Iria sangrar até a morte, como havia lhe ensinado a filosofia Emo. Infelizmente, só o que conseguiu foi fraturar o pulso.

Frustrada pelo fracasso e alucinada de dor e ódio, decidiu mergulhar em direção ao infinito. Com uma tesoura de costura, cortou a grade de proteção da janela e despediu-se do mundo cinzento que a oprimia.

Quando atingiu a grama macia, teve tempo para rememorar seus dias árduos em busca da aceitação. Buscara a fama e o sucesso por toda a sua longa vida, mas só o precisava era de um pouco de atenção.

Em meio aos giroflex e sirenes, Isabela finalmente conseguiu o que sempre quis. O mundo agora lhe pertencia.

Requiescate in pace.

Te Perdôo

2008-04-30T17:00:00.000-07:00

Sonolenta, observa, com os olhos de rímel manchado, o violão dele descansando sob carícias solares. Sabia que devia tirá-lo de lá, que o toque de Apolo só era gentil com as liras, mas não podia deixar de admirar a beleza da cena, e jamais seria capaz de mudar de lugar o que ele pôs, mesmo correndo o risco do instrumento envergar pelo calor.

Na verdade, até gostaria de observar a curvatura lenta, gradual da madeira, estalando em prantos a cada milímetro, afogada pelo sufocante mormaço da tarde carioca. Gostaria de apreciar o espetáculo da destruição, delirar como se fossem os ossos dele se quebrando no lugar do instrumento, mas a luz começava a queimar-lhe as pálpebras, já fatigadas pela madrugada em claro e pelo excesso de vodka consumida com os ponteiros.

Arrastou sua nudez tornada vermelha até as cortinas e de volta ao divã, de onde poderia observar a pálida claridade que rastejava difusa pelo chão da sala.

Através da fumaça do cigarro contemplava os lençóis, estudava as memórias ainda intocadas. Já fazia dois dias (talvez duas semanas, talvez algumas horas, mas lhe agradava a idéia de dois dias) que estava ali, nua e bêbada. vestia-se do que restava dele.

O apartamento permanecia impecável, a não ser pelas moscas que se acumulavam sobre os lençóis, mas não a incomodavam, diminuíam a sensação de solidão.

O telefone tocou algumas vezes, a campainha nenhuma, mas não faria diferença, não queria falar com ninguém. Lembrava-se dele. Lembrava também da aluna de piano, e imaginava quantas das alunas, quantas das freqüentadoras das apresentações no pub, já não haviam passado pelo seu corpo. Como era que dizia mesmo aquela música do Chico? "Te perdôo por te trair". É verdade, ele a perdoava por ter que buscar em outros corpos o que lhe negava o seu, em outros colos o colo que o ciúme tornava áspero. Gostaria de ter parado mais para ouví-lo ao piano. Agora é tarde.

Caminhou até a sacada, de onde podia ver Copacabana. Pensou nas corridas no calçadão que tanto lhe acalmavam, às quais ele nunca aceitou acompanhá-la. Pensou nos tênis novos, imaculados, que ela lhe deu no natal, mas que nunca entraram nos pés preguiçosos do artista. Pensou, pela primeira vez em muito tempo, em como eram distantes, ela em sua praticidade, ele em sua abstração; ela em seu sangue, ele em sua alma.

Pensou em como nunca gostou realmente dos quadros surrealistas que invadiram o apartamento, junto com a profusão de partituras, com as conversas “intelectualóides”, com a música francesa, e sentiu que na realidade tudo aquilo sempre a entediou, um tédio entorpecente disfarçado de interesse. Pensou em como aprendeu a fala afetada das vernissages para agradar os amigos dele, enquanto se distanciava cada vez mais dos seus próprios amigos. Em como passou até a desprezar os velhos amigos em nome da roupagem falsa que vestiu por ele. Nunca tinha imaginado que os antigos companheiros talvez também tenham passado a desprezar-lhe em sua paixão egoísta, e a primeira lágrima derramada por si mesma correu pelo queixo até o pescoço.

Súbito, pensava sem conseguir acompanhar o ritmo acelerado da compreensão do que foram os últimos meses, ritmo tão contrário à letargia que incorporou em uma subserviente idolatria. Parou então de pensar e começou a sentir, sentir raiva, uma raiva quente, raiva dele, raiva dela, raiva da paixão e da cegueira, raiva de se abandonar com medo de ser abandonada.

Odiou a arrogância, a leviandade, o jeito infantil de tratá-la, o sexo bom, a indiferença. Odiou, sentiu, praguejou, compreendeu, respirou fundo e soltou o ar. Cerrou os punhos, abriu os olhos, abriu as cortinas e deixou o sol entrar para sair o cheiro de putrefação da mente e do corpo que ali estavam.

Ligou o chuveiro e viu a maquiagem escorrer com o sabão e o sangue. Riu alto, muito alto e dançou sozinha em sua nova pele. Amassou os cigarros, as cartas, as fotos, rasgou os quadros com a lâmina ainda rubra, jogou a última garrafa de vodka em cima da cama e do que restava dele, que agora, frio, já não lhe assustava nem seduzia.

Riscou um fósforo e deixou queimar. Dentro de seu vestido favorito, assistiu da rua a vida que tinha aprendido a amar inflamar-se, num êxtase hipnótico quebrado somente pelas sirenes dobrando a esquina.

Caminhou triunfante em direção à praia. Queria molhar os pés no mar, respirar a brisa matinal e se afogar, numa despedida silenciosa da vida pela qual nunca mais choraria.

Bipartição

2008-04-29T07:37:00.000-07:00

Problema resolvido!

A partir de agora, mantenho dois espaços, o Prozac e esse aqui, pra escrever besteiras e economizar o terapeuta.

Tava pensando em mudar o nome do ProzacZone, de repente algo mais inteligente. Sugestões??

Enquanto isso, visitem:

Aos Mestres, Com Carinho

2008-04-23T23:56:00.000-07:00

"A literatura não permite caminhar, mas permite respirar."

(Roland Barthes)

Nunca gostei muito de pessoas. Quando criança, acordava as seis da manhã para poder ter a casa livre das vozes humanas. mais tarde, comecei a trocar os dias pelas madrugadas. Tive amigos, mas poucos. Dos poucos amigos que cultivei na infância, a maioria, depois de adultos, conservou alguns traços exóticos, variando entre alcoolismo e esquizofrênia, com ocasionais prós-graduações em física e demais rompantes de genialidade auto-destrutiva.

Oscilando entre o anti-social iconoclasta implicante e o boêmio insuportavelmente crítico, encontrei meus melhores professores e confidentes em estantes empoeiradas. Passava férias na casa de tios e avós, trancado em uma garagem cheia de livros antigos, enquanto os primos brincavam de mocinho e bandido no quintal. Lia livros de anatomia, agronomia, política, romances, poemas, jornais velhos e amarelados. Desenvolvi uma relação de cumplicidade e reverência à palavra impressa. Por isso, o dia 23 de Abril é, para mim, mais significativo do que o Natal, o Ano Novo e o lançamento do calendário da Playboy.

Há 392 anos, em um tenebroso 23 de Abril, o mundo chorou a morte de Willian Shakespeare, Miguel de Cervantes e Garcilaso de la Veja. Nada mais justo que seja, então, este o Dia Mundial do Livro.

O primeiro livro de Shakespeare que me encantou foi “Sonhos de uma Noite de Verão”. O pai dos dramaturgos foi quem me forneceu grande parte do repertório trágico que abastece meus textos. Mas, acima de tudo, devo a Mestre Willian uma alegria muito maior do que à qualquer outro autor. Foi por uma discussão sobre Macbeth que ganhei o coração da mulher mais linda em que já pus os olhos (e as mãos, e tudo o mais...). Valeu aí, Will!

Cervantes deveria ter um feriado mundial! Dom Quixote é a mais bela e incrível história já posta neste mundo. Não existe terapia, auto ajuda ou Prozac capazes de acalentar o espírito mais amargurado ou a mente mais perturbada como faz a leitura das aventuras do Cavaleiro da Triste Figura. Como marco iniciático do mundo literário, decidi há alguns anos que vou comemorar a publicção de meu primeiro livro com uma tatuagem do Fidalgo de la Mancha. Ele me ensinou que não há nada de errado em transformar moinhos em gigantes, contanto que encontremos coragem para enfiar-lhes uma lança no meio dos cornos.

Meu contato com Garcilaso foi mais tardio, mas inevitável. Sou filho de um peruano e, se não fosse por um rompante de bom senso, meus pais teriam, no ato mais estúpido de suas vidas, me batizado Inti Raymi. A curiosidade natural me levou então a conhecer o Inca europeizado. Muito me agrada o trabalho de sonetista, mas o que me fascinou foi, de cara, a biografia incrível e a importância do poeta, tão desconhecido em solo tupiniquim. Garcilaso foi o grande elo de ligação entre o novo e o velho mundo. Ele é, em si, um tratado sociológico fascinante.

É justo que 23 de Abril seja o Dia mundial do Livro? Inegavelmente é, mas não é suficiente. Esses homens legaram à humanidade mais do que simplesmente livros. Legaram sonhos, possibilidades, ideais de amor, de dor, de liberdade. Pavimentaram a estrada em que se fez a humanidade, deram sentido à guerras e à paz. Eles e tantos outros sonhadores que, em uma mostra de infinita bondade e sabedoria, permitiram que nós, meros mortais, sentíssemos uma infinitesimal parcela do que eles sentiram, através de papel e tinta.

O Dia Mundial do Livro deveria ser celebrado como o Dia Mundial da Liberdade, da Sabedoria. Dia Mundial da Humanidade.

Em comemoração ao Dia Mundial da Mãe de Todas as Artes, vou iniciar uma série de textos sobre literatura em geral. Autores, Obras, Movimentos... Enfim, vai ser chato pra caralho, mas eu gosto, o blog é meu, então pronto. Quem gostar, gostou. ninguém paga minhas contas nem lava minhas cuecas.

Aos mestres que abençoaram a humanidade - essa corja que gasta seu tempo tricotando sobre uma menina despencando da janela ou um padre passeando de balão, que delira com a interessantíííííssima vida dos macacos do BBB e passa horas lendo (lendo?) revista Caras –, só nos resta agradecer. Nunca será suficiente a gratidão á quem fez mais do que escrever. A quem se permitiu sonhar de olhos abertos e guiou pela mão os cegos do chiqueiro.

E daquí nós continuamos fazendo Óinc!

Descabaçando!

2008-04-22T11:53:00.000-07:00

O ProzacZone acaba de receber o seu primeiro Selo de Reconhecimento. A surpresa veio de um dos blogs que mais me surpreendeu recentemente, o Babel.com, da Letícia. Valeu, moça!

E pra comemorar, o ProzacZone vai entrar numa nova fase!

Recebi críticas de alguns amigos, que gostariam de ver, além des textos literários, alguma outra coisa (de preferência que permitisse uma atualização mais frequente e não desse tanto no saco pra ler!). Quebrei a cabeça tentando resolver se mantinha a exclusividade literária e abria outro blog de generalidades ou se misturava tudo. Honrando minha mentalidade patologicamente geminiana, não cheguei à conclusão nenhuma! Portanto, vou tentar manter uma mistureba aqui mesmo. Aceito sugestões, reclamações e doações!

Ah, e o selo deve ser repassado para dois padawans. Portanto, ele vai pra dois espaços que me ajudam a amenizar meus dias dantescos no escritório. A talentosíssima dupla: o Ilustrador Tadeu Kendy e o Poeta Daniel Augusto do Gênese e o divertidíssimo recém descoberto Menos valium, da San!

É isso aí, abração!

Maquiagem

2008-04-11T18:21:00.000-07:00

Diante do espelho, o ar carregado do vapor do banho, maquiou-se como uma boneca francesa. Caprichou no blush das bochechas e abusou do lápis e do rímel, para criar um clima noir. Em seguida, com a tesoura pontiaguda, cortou os cabelos. A mão trêmula deixava a nuca exposta, a franja irregular, um talho na orelha. Olhou-se, sorriu, abriu a lâmina e delicadamente lambeu com o aço afiado a lateral macia do rosto. Sentiu o sangue escorrer, um arrepio gelado tomou-lhe por dentro. Tremeu, mastigou um choro doído e fez o segundo corte, uma ponte entre o canto esquerdo da boca e o maxilar. O último toque foi uma incisão delicada por baixo da pálpebra, que contrastou magnificamente com o azul tirquesa de sua íris lacrimejante. A tesoura,livre no ar, atingiu o chão com o som de um milhão de sinos.

Abriu a torneira, molhou a ponta dos dedos e tornou a fecha-la. Com a palma da mão, espalhou o sangue sobre a face, pescoço e peito. Um choro convulsionado subia-lhe pela garganta, tomando de assalto as pernas, que bambearam, um pouco sob o efeito do álcool, um pouco por causa da dura sensação da realidade suja, e lhe puseram de joelhos no azulejo manchado de gotas vermelhas. Nua por baixo da toalha, sentiu o calor pegajoso do sangue que lhe cobria o corpo.

Recompôs-se. Abriu um vidro de perfume - presente do canalha - e despejou Chanell nº 5 sobre as feridas, que queimaram ao toque do álcool odorizado. O grito foi forte, mas inaudível - explodiu na garganta e desceu de volta ao coração, que batia saudável, apesar da dor que lhe corroia o sentido poético. Com um lenço úmido, retirou o excesso de sangue que lhe escorrera das feridas e coloria demais a pele. Buscava uma palidez sóbria misturandoo sangue e as lágrimas á maquiagem recém feita. Uma pintura forte, porém lenta, um choque altivo, grotesco sublime e limpo que representasse seu esvaziamento sofrido, seu masoquismo cancerígeno. Era agora osso oco, pele pútrea, vácuo venal

Olhou-se no espelho e riu, primeiro um sorriso tímido, depois uma gargalhada quase histérica, mas parou quando se sentiu ridículamente teatral. Deixou o banheiro ensaiando uma valsa solitária, contendo um riso infantil.

No quarto, vestiu seu melhor vestido de festa, tirou a aliança do dedo e guardou numa pequena caixa de papel, junto dos recém-descobertos bilhetes apaixonados da tal estagiária.

Uma última olhada no espelho, Satisfeita, pegou as chaves do carro e partiu para a festa de natal da empresa, onde ele provavelmente já deveria ter agarrado com a maldita secretária adolescente.

Por via das dúvidas, colocou na bolsa a tesoura ainda manchada da dignidade matrimonial. A noite promete ser longa.

Aulas de Etiqueta no Zoológico

2008-04-01T13:37:00.000-07:00

Terminal rodoviário da Barra Funda. Tinha acabado de deixar minha namorada no ônibus que a levaria para Vargem Grande Paulista, e me dirigia ao metrô. Atravessei a catraca e decidi parar para tomar um café antes de ir para a faculdade, quando um vulto amarelo caiu na saída da escada rolante, como se fosse uma jaca madura. Eu estava a uns dez metros, mais ou menos, e estava sem óculos, o que me fez demorar alguns segundos para identificar a massa flácida como sendo um senhor de idade. Só me dei conta de que era um ser-humano quando ouvi um longo ‘Ôôôôxiiii...” vindo do atendente do quiosque.

Não pensei muito, quando vi estava caminhando em direção ao velho. Dois passos, acelerei para uma marcha, que virou uma rápida corrida até o corpo largado no chão. Preocupado com a falta de movimentação toráxica, aproximei o nariz do rosto da vítima, o que me levou a duas constatações imediatas: ele estava vivo, e provavelmente possuia mais etanol na pele do que um barril da toda a indústria canmavieira de Pirassununga.

O cheiro subiu quente pelas narinas, senti algumas camadas de mucosa descolando, mas não consegui deixar de me sentir responsável por aquele velhinho ali, indefeso. Parecia uma criança. Parei um segundo pra sentir compaixão, mas não pude me demorar muito, porque um peão com cara de militante do MST esbarrou em mim com uma truculência descomunal. Me dei conta, então, de que o aglomerado de gente que se formava na frente do velhinho não estava lá para prestar seu auxílio fraterno. Ele, inconvenientemente desfalecido, estava bloqueando a passagem.

Imediatamente comecei a dar-me conta dos resmungos dos transeuntes, que passavam por cima do velho como se estivessem atravessando um manguezal, erguendo as pernas e olhando pra baixo com uma expressão que mesclava algo entre nojo e raiva. Senhores, jovens, mulheres, moderninhos, crentes... passaram seguramente umas cem pessoas por cima do velho, ninguém se compadeceu.

Ergui, então, o ébrio pelos braços, e comecei a levá-lo para longe da passagem. O problema é que o cara era grande. Grande e gordo. Grande, gordo e seboso, o que dificultava bastante a tarefa.

Foi o suficiente pra macacada surtar! Como ergui o corpo do cara, a passagem por cima ficou mais difícil, e as pessoas tinham que erguer mais as patinhas pra brincar de pula-brejo. Começaram os protestos dos injustiçados:

“Larga o cara aí, brother!”
“Bêbado só dá trabalho mesmo”
“Eita, mininu, eu tô cum pressa”
“O moleque, sai da frente!”

Estava esboçando um generoso “vai à merda” pra a turba ensandecida, quando chegou uma funcionária do metrô. Com toda a sua autoridade e preparo, a mulher olhou o velho, levou a mão até meio caminho dele, voltou, levou de novo, voltou de novo, colocou a mãozinha indecisa na cabeça e lançou um brilhante “Putzzzz....”. Tirou o walk-talk e chamou reforços. Um minuto depois veio a cavalaria, dois caras pra me ajudar, finalmente, a carregar o corpo inerte pra longe da escada.

Quando olhei ao redor, vi uma aglomeração de curiosos. Uns com cara de pena, outros balançando a cabeça, certamente condenando o velho cachaceiro, e mais uma meia dúzia com uma empolgação infantilóide, como se aquilo fosse uma luta de atrizes pornôs numa piscina de vaselina.

Nessa hora, lembrei dos exercícios de controle da raiva que demorei tanto tempo pra assimilar. Adiquiri, nos anos de terapia, uma técnica muto eficaz de projeção do objeto de ódio. Funciona assim: eu me concentro no tumor com patas que está me irritando, imagino ele numa jaula pequena e fria, pulando como se tivesse um fio elétrico grampeado no... no.... lá! Aí, eu visualizo o fio elétrico preso no... “lá!” do cara e imagino que a outra ponta está presa num botão de ignição, seguro na minha mão. E aí eu aperto e me acalmo!

Funcionou bem. Eu estava calmo, imaginando aquele aglomerado de bucéfalos estrebuchando no chão com as respectivas próstatas em chamas, e já me preparava pra ir em direção à plataforma de embarque, para sair daquele pulgueiro, quando vi dois moleques fazendo tabela com algo que não parecia muito com uma bola. Me virei rápidamente em direção ao bebum, e notei que um dos pés estava descalço. Os moleques estavam jogando futebol, no meio da estação, com o sapato de um velho caído que podia bem ser o avô deles!

Aí a terapia foi pro saco. Me descontrolei! “Seu bando de animais!”, gritei. “Tomara que vocês encham os cornos de pinga e sejam estuprados”! “Sífilis pra vocês! Sííí-fí-lis!!!!”.

Não deu outra. Os dois seguranças largaram o velho como se fosse um saco de estrume no chão e vieram pra cima. Quando percebi, já estava descendo as escadas em direção à plataforma de embarque, sob vaias e escárnios. Cheguei a sentir uma coisa molhada na nuca, que rezo pra que tenha sido uma lufada de vento no meu pescoço suado.

Quando ia embora, ainda consegui ouvir uma senhora gorda dizendo: “Essa molecada precisa é de educação”.

A Última Gota

2008-03-24T12:19:00.000-07:00

Trabalho no Round Midnight, um bar no Arouche, freqüentado por todo tipo de gente, de gringos do Bourbon Hotel á estudantes de arte. Uma espécie de Café de Fleur’s paulistano.

Sou um estudioso. Meu objeto de estudo são as pessoas. Alimento-me de suas histórias, suas expressões, seus desejos, seus movimentos. Sinto com elas o gosto de cada gota dos drinques que lhes sirvo. Por isso vim trabalhar no Midnight, e aqui estou há tantos anos.

Dentre os tipos de pessoas, um dos que mais me fascina são as Damas da Noite. Talvez seja meu fraco por mulheres, misturado a meu fraco pela decadência humana. Afinal, nenhuma mulher é mais mulher, e nenhum humano é mais humano – ou decadente – do que elas.

Adelaide é um exemplar interessante de desse tipo de material humano, e uma das freqüentadoras do bar que mais me ocupa. Diz ter estar na segunda metade dos quarenta, mas desconfio que tenha bem menos, e o tempo cronológico não tenha acompanhado a degradação do corpo proveniente da vida pouco ortodoxa que leva.

Às vezes tirava da bolsa um batom e um espelho, e ficava um tempo indefinível olhando para eles, numa melancolia diáfana. Era sempre um batom de péssima qualidade, dava uma impressão viscosa, artificial aos lábios. Não que lhe faltasse dinheiro para comprar uma marca melhor, isso ela tinha, mas não valia a pena. Não para gastar nos lábios de completos estranhos.

Adelaide chegava a sentir-se culpada pelo destino que dava a sua maquiagem. Era doloroso se arrumar, caprichar no rímel e no perfume para misturá-los ao suor dos vagabundos e cretinos que alugavam seu corpo sem sequer reparar no meticuloso tratamento. Chegava a gastar mais tempo se arrumando do que estragando o visual na cama.

Contemplar as rugas contrastantes com a maquiagem lhe dava certo prazer sádico. Seu gosto apurado para moda julgava criticamente as roupas que usava. O corpete vermelho, a saia de vinil, as botas de cano alto, a pintura exagerada. Estava vulgar, espalhafatosa, ridícula. Era um palhaço para divertir adultos. Uma atriz. Encenava uma releitura de si mesma, caricatura cruel de um tempo e um lugar áridos, escrita por mãos ébrias e vacilantes. Simplesmente perfeita.

Quando a conheci, ela trabalhava numa casa luxuosa, vestia-se bem, era sorridente, apesar de o entusiasmo transbordar cocaína. Era estudante de letras e se prostituía para pagar a faculdade. Ganhava bem seus dez ou doze mil reais por mês. Adotou o nome de Lucíola, numa brincadeira literária que certamente faria José de Alencar se revirar no túmulo. Vinha todas as manhãs, quando eu abria o bar, e tomava uma vodca Absolut. Os anos vieram, ela não se formou e passou a idade limite da Casa de Diversões Alternativas. Teve que se transferir para um prostíbulo menor, mas continuava vindo aqui. Sentia-se num ambiente menos hostil.

Começou a fazer programa em seu apartamento, mas precisou aderir a um cafetão para se proteger,depois que um cliente arrancou-lhe três dentes e deixou-lhe quase morta, porque não quis pagar o serviço. O cafetão ficou cada vez mais ganancioso e Adelaide teve que se mudar para um apartamento menor. Os clientes fiéis levaram sua fidelidade a garotas mais novas, de carnes mais firmes, e Lucíola começou a figurar nas ruas. Não parecia se importar, enxergava certo charme no ar noturno. Flertar com desavisados, seduzir pais de família e fazê-los perder o horário de voltar pra casa massageava seu ego.

Noite após noite, a cidade ficava mais violenta, e os cafetões se diversificaram. Agora, pagava aos policiais para poder trabalhar. Conforme a distribuição da renda se pulverizava, a vodca foi ficando mais barata e mais freqüente. A clientela também perdeu o glamour, e Lucíola tornou-se uma Geni urbana. “O seu corpo é dos errantes, dos cegos, dos retirantes, é de quem não tem mais nada”, diria Chico, ao ver a triste figura em que Lucíola converteu Adelaide.

Hoje, Lucíola tomou o golpe final. Antes podia suportar a idéia da própria ruína por sua ilusão romântica, sua personagem noturna, dividida maniqueísticamente. A Noite, porém, outrora uma mãe compreensiva que reconfortava os excluídos e encobria as vergonhas, expulsou suas filhas do lar. A máscara noturna se foi com a violência, e Lucíola, senhora de quarenta e tantos anos, varizes e olheiras profundas, recosta-se em um poste na Praça da República, exposta ao cruel olho de Apolo, para flertar com os transeuntes, impossibilitada de diferenciar entre os habituais desiludidos e os verdugos da moralidade. Corre o risco de se encontrar a qualquer momento com suas antigas colegas de universidade, com suas vizinhas beatas, com o senhorio da quitinete que habita.

Se antes a mascara noturna poderia preencher as manchas na pele, as covas fundas sob os olhos, a flacidez das coxas cansadas, a luz diurna é uma lente de aumento zombeteira. O charme Noir dá lugar a uma realidade humilhante. Adelaide está velha, uma idade física que avança sobre o tempo corrido. Anos multiplicados por dias e noites de festas, de dores, de um pesadelo que se disfarçava de ilusão. Adelaide está velha, e Lucíola não mais pode enganá-la.

A falsa euforia foi finalmente trocada pela vergonha, e agora ela passa aqui no final do novo expediente, às oito da noite. Gasta praticamente tudo o que ganha com cachaça, em um boteco três quarteirões abaixo daqui, e depois vêm tomar uma vodca, como antigamente. Demora-se por horas na mesa. O patrão jamais cogitou pedir que ela se vá. Tornou-se peça histórica do bar. Foi-se o dinheiro, ficou a piedade alheia. Não sei o que a embriaga mais, se a vodca ou a comiseração.

Na noite passada, Adelaide trouxe para a mesa um livro, e passou a noite toda em cima dele, com um pote de Liquid Paper e uma esferográfica preta. Quando se foi, me deixou o volume de presente. É um exemplar de Fausto, de Goethe. Em cada página, por cima do nome de Fausto, ela escreveu Adelaide. Em cima de Mefistófeles, Lucíola.

Desconfio que não a verei novamente.

* Este texto foi criado para o projeto Pândega. Aproveita que você tá aí de bobeira, passa lá e vê os textos dos outros participantes! Vai por mim, vale a pena.

Retrospecto

2008-03-12T07:21:00.000-07:00

Era pra ser só uma noite de bruxas. Lady Macbeth, vil sedutora, manchou meus lábios. Despejou sua areia em meus olhos quando adormeci, e asas de metal nos carregaram num sonho de uma, de muitas noites de verão.

Funesta flagelação, nosso infortúnio auto-imposto trouxere dois invernos seguidos, áridos, frios, mas o sol despontava, sempre por trás da tela luminosa, de cruéis e sádico versos.

Apesar da distância, os espelhos não deixaram que o tempo matasse o calor. Os espelhos eram fotografias. Nos espelhos, víamos um ao outro.

Bebemos, ah como bebemos! Bebemos sangue inocente, ébrios de nós mesmos para esquecer o que o corpo não esquecia, o que sabíamos antes mesmo de saber, antes mesmo de nos ver. Os espelhos nos contaram antes que os olhos pudessem se refletir.

Ela se embriagou de presente e criou asas para não deixar pegadas. Amnésia voluntária, efemeridade enebriante, tão transitória, tão fugaz... Flutua, menina, as lágrimas deixam marcas nas areias da tua ampulheta. Nos buracos, plantarei azaléias lilases.

Ele se embriagou de passado, entrou num doce torpor delirante, se enclausurou em fumaça e poetas mortos. Não adianta fingir que a vida não existe, ela te desencavará de sua ilusão, soprará vida em seu coração e vocês voarão em lençóis de seda pra além da dor e do esquecimento.

Cortamo-nos com os cacos de nosso reflexo distorcido, atiramos sangue e lágrimas até que só sobrasse a paixão e a peçonha. Teu veneno corre nas minhas veias e alimenta meu viver.

Abrimos a caixa, Pandora foi redimida. É apenas uma criança, meu amor, nossa cria! Alimenta-la-emos com nosso amor. Guiaremos seus passinhos, protegeremos suas mão pequeninas dos cacos que deixamos na caminho. Para que o pecado se torne virtude, basta reêscreve-lo.

A lua felina sorri para nós esta noite, meu amor. Ad Infinitum.

Putrefação Poética Paulistana

2008-03-10T17:17:00.000-07:00

O letreiro vermelho do motel da frente derrama sua luz sanguínea pelo apartamento, profana os lençóis, as paredes e o insone sobre eles.

Me levanto e caminho para a janela. Gosto de observar a cidade do alto do décimo terceiro andar. Me deixo absorver pelo fluxo luminoso da Nove de Julho, como uma artéria aberta.

São Paulo é um bordel decadente. A Praça da Sé, uma cafetina velha e amorosa, que perdeu o viço da juventude. Abraça caminhoneiros, bêbados, velhos doentes e crianças fedorentas não como clientes, mas como filhos cansados e queridos.

Passear a noite pelo Centro Velho é humanizar-se. Sentir o cheiro das sarjetas, esbarrar nos cachorros sarnentos, ouvir o silêncio das ruas. A fedentina da Sé não vêm do esgoto. O cheiro que escorre pelas narinas, pelas entranhas, pela consciência dos mais sensíveis, vêm das pessoas. Peles famintas, flácidas, jogadas sobre os ossos como mortalhas precoces. Respirar o ar podre do Centro te faz entender que as pessoas fedem mais que os cães e as sarjetas. O terror e o prazer da imersão é descobrir que VOCÊ é uma pessoa. E você fede.

Na paulicéia, Bukowski e Baudelaire se tornam unos no fundo de um copo. A Augusta festeja madrugada a dentro. Mini-saias de Indies, góticas, universitárias, prostitutas e travestis se confundem em um mar de pernas cruzadas e abertas. Bacantes e Sátiros celebram sob luzes estroboscópicas. Um templo dionisíaco de ferro e neón, cachaça e gasolina.

São Paulo é uma galeria frankenstein. Violinistas de rua dividem platéia com repentistas nordestinos, grafiteiros sangram arte a céu aberto nas paredes dos museus fechados, crianças e limões trazem o circo para os faróis fechados. A arte da paulicéia faz sorrir pra não chorar.

Na cidade do concreto tudo é abstrato. O efêmero reina absoluto onde a aparência é moeda corrente. Poetas e mendigos convivem num mesmo corpo. Favelas e botiques respiram o mesmo ar. Cinemas glamurosos e puteiros são o mesmo esqueleto, e tudo morre e nasce diferente no intervalo de um pôr-do-Sol. São Paulo é um organismo em transformação. Uma alma em transição.

Ser paulistano é ser batizado na garoa ácida, no heavy metal dos pistões, no ar nicotinado. É olhar para o céu marrom e sem estrelas e extrair a Lua dos postes de luz amarela. Amar o belo e o disforme das ruas, dos rostos, dos restos.

Qualquer um pode nascer em São Paulo, mas só os poetas são verdadeiramente paulistanos.

Crítica do projeto Pândega

2008-02-15T12:40:00.000-08:00

Certo dia, minha professora de português da faculdade me convidou a ingressar num projeto literário, como foi explicado no primeiro comentário do último post (a vida em um segundo). A primeira parte foi criar um texto baseado em um curta-metragem. Eu criava tranquilamente, quando ocorreram os fatos relatados no conto referido (sim, infelizmente é um fato verídico).

Escrevi esse conto por dois motivos:
1- Não sei rezar e, mesmo que soubesse, acho que reza de ateu em momento de desespero não é aceita sem uma autorização protocolada pelas autoridades competentes, então precisava que pessoas com uma alma em melhores condições do que a minha fizessem isso por mim.

2- O conto que escrevi inicialmente estava mesmo um fecaloma.

Feito isso, a primiera parte do projeto estava cumprida.

A segunda parte é a crítica feita por outro integrante do projeto. Demorou, emperrou, mas saiu. Sendo assim, agradeço ao Thadeu pelo texto que segue. Visitem-no no Blog do Thadeu, assim como os outros integrantes do projeto, na seção Pândega, aí do seu lado direito.

Assim falou Thadeu:

Tratar sobre o quanto a vida representa, como a deixamos passar rápido ou o quanto ela é subjetiva, se mostrou um tema de abordagens muito variáveis em nosso programa. Pelo menos para quem o escolheu como tema, isto é, a maioria.

Plínio, o autor do texto “ A vida em um segundo”, escreveu uma narrativa com um tom muito interessante. Aparenta ser realidade, a forma como é desenvolvida me deixou até em dúvida: coincidência o tema com o acidente da sua amiga? E o pedido do final? Pareceu até um diário-blog, na qual o escritor faz textos sobre sua vida dia a dia.

A estória propriamente dita não me chamou a atenção, e sim a forma como ele a descreveu. Gosto muito da maneira como ele explica os fatos, ou até mesmo suas ações e participações no texto. Como em “ me amaldiçoei...Acendi um cigarro”, “ o atendente foi um anjo com sotaque baiano”. Gosto de maiores explicações e descrições que dão um tempero melhor ao texto.

Título é sempre um item importante no texto, e por o tema passado pela professora ser exatamente esse, ”A vida em um segundo”, faltou um pouquinho de imaginação para a criação de um título melhor. Reservar um tempo maior e fugir da ansiedade de postar o mais rápido possível pode ajudar para uma melhor desenvoltura no que chamamos de chamariz do texto.

É isso aí, patota, quem leu, leu. Quem não, se Thadeu! (desculpa, cara, não resisti).

Em tempo: acho que, se as sete pessoas que comentaram, mais as que eu imagino que tenham lido e tiveram PREGUIÇA de me escrever (herpes procêis!) fizeram o pensamento positivo que eu pedi, a coisa deu certo! Aline não corre mais risco de paralisia, o coágulo está sendo tratado com remédio (talvez dispense cirurgia), e imagino que ela esteja fazendo a felicidade do hospital, com aquele sorriso incrível que só morenas leoninas sabem dar! Obrigado á todos que se sensibilizaram. E se quiserem contribuir ainda mais, façam um depósito na minha conta corrente pra eu mandar umas flores bonitas pra Salvador, ok?

A vida em um segundo

2008-01-24T12:07:00.000-08:00

Estava, na terça feira á tarde, a dar os últimos toques num texto para um projeto da faculdade, algo na linha de “faça sua escolha”. Era sobre um advogado alcoólatra que brinca de roleta russa num cassino. Estava ruim de verdade, mas minha namorada tentou me convencer de que valia a pena publicar. Sendo assim, revia os últimos detalhes, quando recebi o recado.

Estavam voltando das férias em Salvador. Imagino que deva ter sido um cachorro na estrada, ou um bêbado metido á Nelson Piquet que cruzou o caminho. O carro deveria estar bastante rápido, pra ter capotado desse jeito. O pai, a mãe e o irmão não tiveram maiores complicações. Já ela não estava nada bem.

Quando a prima de Aline disse as três letrinhas, elas soaram em câmera lenta no meu cérebro, e ficaram coladas ao ouvido como uma coisa viscosa que escorre pela espinha e se instala naquele canto profundo da gente, aonde ficam as idéias fixas, os medos de infância e as obsessões maníacas. O meu coração, compassado, batia U.T.I – U.T.I - U.T.I ...

Aline é uma ex-namorada, alguém que é muito especial pra mim. Se tornou uma grande amiga, e uma das primeiras pessoas que eu quis que conhecesse a mulher que escolhi pra casar, num show de rock na USP. Enquanto ouvia a notícia no telefone, lembrava de como ela é viva, de como gosta de dançar, de como ri alto, muito alto. Toma cerveja pra valer, escreve cartas bonitas e não liga pra o que os outros estão pensando. De repente, a visão dela numa cadeira de rodas me fez perder a firmeza nas pernas, como se fosse eu quem estivesse com um coágulo no cérebro, bacia quebrada, tornozelos quebrados e três lesões na coluna.

Quando desliguei o telefone, tomei um copo de água, me amaldiçoei por ter parado de carregar o frasco metálico do santo whisky. Acendi um cigarro e liguei pra casa da minha namorada. A voz dela me confortou, mas o coração continuava a ressoar as três letras, como se fosse um tambor de guerra anunciando que eu deveria correr ou cair.

Fui passar a noite com a ruiva, mas no caminho saltei do ônibus e entrei numa lan house, dessas que têm umas cabines de telefone. Disquei primeiro para o serviço de informações. Depois, para o hospital. O atendente não tinha muitas informações, mas ela já não estava entubada e estava fora da linha de perigo de morte. O atendente foi um anjo com sotaque baiano, que baixou um pouco a voz do meu Carlos Gardel particular. Em seguida, liguei para mais alguns conhecidos. Alguns se preocuparam muito, outros já estavam muito distantes daquele distante tempo em que éramos unidos, uma patota, como dizia minha avó. Decidi que ficaria chateado com os dissidentes mais tarde, quando tudo se acalmasse.

No dia seguinte, mais calmo, resolvi mostrar a minha namorada um curta-metragemque tinha recebido naquela semana, sobre um garoto que sofre um acidente e fica paralisado á espera do resgate ou do fim, e fiquei com aquilo na cabeça. Pensei em como a vida pode se perder ou se transformar em um segundo. Numa hora você é uma jovem bonita, estudante de história, que canta numa banda de Heavy Metal, voltando de férias com sua família feliz e, de repente, Bam! O comercial de Doriana vira um pesadelo, e você está presa naquele segundo, um segundo eterno sem se levantar. E, aos que estão do lado de fora do teu segundo, presos num sem-tempo de sofrimento entre a esperança e o pessimismo, só resta olhar para deus - aquele mesmo que, em melhores épocas, você costuma negar -, que leve em conta juventude e risos altos.

Em um segundo você se dissolve numa eternidade solitária. Ao fundo, só mesmo o som sádico do marcador cardíaco.

Aos que lerem este texto, peço-lhes que dispensem um segundo de suas habituais tarefas. Só por um segundo, desliguem o telefone e esqueçam das janelas de MSN. Só por um segundo, larguem seus cigarros, esqueçam a reunião de amanhã e rezem. Não lhes peço um Ave-maria, que eu mesmo já não me lembro mais como era. Dediquem apenas um segundo, um pensamento bom qualquer serve, pra que ela possa se levantar dessa cama e caminhar.

Para que eu possa ter, pelo menos, um segundo de paz.

O Ingênuo

2008-01-11T04:08:00.000-08:00

"Se arrependimento matasse", pensava Almir mirando o vermelho que cobria o chão palmo a palmo...

Durante doze anos de serviço, Almir nunca se atrasou para o trabalho. Funcionário exemplar, ficou doente apenas duas vezes, mas veio trabalhar assim mesmo, com uma máscara de papel tapando-lhe a boca. Dá bom dia á todos, da telefonista ao chefe do seu setor, sempre com um sorriso de orelha a orelha. Usa um único copo de plástico durante o dia todo, pra não desperdiçar. Se quiser tomar água depois de ter bebido café, lava o descartável na pia do banheiro.
Almir adora todo mundo.
Almir ganhou uma placa de presente dos colegas, uma foto sua na parede, no dia de seu aniversário. Em letras douradas, lê-se "Gooffy".
Almir, que não fala inglês, nunca teve coragem de perguntar do que se tratava, mas ficou orgulhoso assim mesmo.

O som das sirenas ao fundo aumentou gradualmente, até que a porta se abriu com violência pra dar passagem aos paramédicos.

A idéia da placa veio do sub-diretor, mas foi recebida com bom humor pela diretoria e demais colegas de repartição, que decidiram mantê-la na parede. O sub-diretor Nogueira é um bom amigo, ainda mais depois da festa de fim de ano da empresa, quando conheceu a esposa de Almir. Tornaram-se ótimos amigos, passaram a noite toda conversando e, quando a esposa - Jussara - ficou cansada, Nogueira logo se dispôs à levá-la pra casa, só pra que Almir não perdesse o discurso do presidente e o brinde. Nogueira é um cara legal.

Os dedos de Almir perderam a força, e ele notou que já não segurava o revólver. A arma estava largada a poucos centímetros no chão. Sentiu-se empalidecer. Achou engraçada a sensação. A gente não sente ficar pálido, como seria sentir frio ou sentir enjôo, mas sentia claramente as cores abandonarem-lhe a face, como se escorressem pescoço abaixo, cores viscosas e adocicadas. Estaria seu aspecto muito ruim?

Passado algum tempo, a amizade se estreitou bastante. Nogueira buscava Jussara duas vezes por semana em um curso de corte e costura que iniciou dalí a um mês e ficava no caminho da academia em que malhava o sub-diretor. Ele buscava e deixava Jussara em casa pontualmente ás dez da noite, dava boa noite pra Almir e ia embora, cantarolando "La Traviata". O curso não é lá muito prático, notou Almir, já que a esposa nem sequer remendava suas meias. Em contrapartida, ela aparecia com vestidos novos todo mês, que dizia fazer nas aulas, vestidos belíssimos aliás, iguaizinhos aos de loja. Chegou até a levar uma camisa pra o marido. E certamente a esposa adorava costurar, visto o bom humor quase eufórico que antecedia as aulas. Isso era tudo o que importava para o marido apaixonado.

O cano de metal frio ainda desprendia parca fumaça, como se rosnasse anunciando que ainda podia atirar se assim quisesse. Mas parecia cansado agora, muito mais leve, quase um brinquedo inocente.

Almir e Jussara têm um filho de dezenove anos, mas ele mora com os avós em Campinas desde que a mãe descobriu as inclinações sexuais pouco cristãs do garoto. Jussara é uma católica beata, quase uma santa, dizia Almir transbordando de orgulho, e jamais aceitaria um desvirtuado sob seu teto. Ele queria defender o filho, disse na época que não importava algo tão pequeno, que filho é sempre filho e outros blábláblás que ouvira por aí, mas a esposa foi irredutível. Mãe e filho não se falam desde então.

A mulher gritava como ele jamais imaginou que ela fosse capaz. Enrolada ainda no lençol manchado, os homens de uniforme tiveram que carregá-la para fora do quarto, mas ela lutava tal qual nadasse contra forte correnteza. Almir não pode deixar de notar que os seios á mostra, os cabelos desgrenhados e os olhos chorosos tornavam a cena um tanto quanto ridícula. Ainda assim, era bonita. Pensaria que quase se parecia como uma gravura de Goya, se soubesse algo sobre artes.

No último feriado, Pedro, o filho de Almir e Jussara, veio á São Paulo, como em todos os feriados, pra visitar o pai. Falou-lhe da estranha rotina de Jussara (ele só chamava a mãe pelo nome), tentou ser sutil, usou todos os eufemismos possíveis e, finalmente convencido da ingenuidade estúpida que conferiu ao pai a placa na parede do escritório, foi explícito em relação ás traições da mãe. Mostrou um trabalho detetivesco acurado, fornecendo o endereço do quitenete que abrigava os amantes durante as supostas aulas. Ao fim da conversa, não tinha certeza se o pai tinha compreendido tudo corretamente, mas com certeza o velho estava transtornado. Sentiu um pouco de pena do pai, mas a vingança contra a progenitora venceu sua complacência, despontando num sorriso cínico quando, sozinho, brindou sua malevolência filial com um cigarro mentolado.

Sentiu leve enjôo ao observar o corpo jogado ali, sem vida. Pareceria inocente, não fosse grotesco. Não sabia se deveria sentir-se aliviado, alegre ou triste. Só sabia que deveria sentir algo, e no momento não sentia nada, absolutamente nada a não ser aquela sensação esquisita de quando a gente termina um livro muito bom. A brancura inquisidora do O quê fazer agora?

Almir não digerira ainda tudo o que ouvira. De repente, viu-se no papel que desempenhara durante toda a vida. Capacho, serviçal, a piada do escritório e, ainda por cima, corno! Ah, mas isso não fica assim, pensou com o restante inexpressivo de sinapses neurais que ainda lhe prestavam algum serviço após tantas nauseantes revelações. Chegando em casa aturdido, teve uma epifania diante do retrato do casamento sobre a cômoda. Correu para o baú de velharias paternas, única lembrança da infância, e retirou de lá o revólver ancião, instrumento de trabalho do velho capataz de canavial que o pôs no mundo. Enrolou-o toscamente numa toalha de rosto e pôs-se á caminho da cova aonde sua mulher gozava sobre sua dignidade.

Bang no porteiro e subiu direto. Bang na fechadura, como nos filmes policiais de madrugada - Ah, meu deus, Almir, que é isso?
Bang, bem mirado na cabeça. Tudo branco. Gritos, sirenes, sangue. Tudo preto. O corpo, a leveza, o vazio. A luz.

Almir sentiu um desconforto ao ver o corpo virado. Depois entendeu que aquele corpo já não poderia causar sensação nenhuma. O choque de se ver estendido no chão, coberto de sangue e sem vestígios de um rosto humano antes onde ficava um sorriso quase débil à sinalizar sua ingenuidade para todos era apenas um ranço de seu antigo estado carnal, saudosismo físico da vida que já amara e aprendeu á enojar. Agora estava tudo acabado, ele mostrou que não seria feito de bobo para sempre. Mostrou à eles que tinha coragem, foi lá e fez. Satisfeito, só resta caminhar para a luz.

...mas um grande salto para o salto alto

2008-01-08T13:23:00.000-08:00

Quando penso em todas as partes funcionais, poéticas, belas existentes no corpo humano, me pergunto, por que Deus escolheria justamente uma costela, pedaço de osso tão inexpressivo, para criar a contraparte de Adão?
A idéia da fertilidade da mulher nas sociedades ancestrais acompanhava a figura da técnica, da intelectualidade, da magia, inevitável liderança.

Mas o homem e seus músculos, sua violência, não podia suportar o dócil poder das mãos delicadas. Criou uma Serpente para Eva, endemonizando a astúcia feminina, seu desejo do Saber.

Manchou-lhes com um Pecado original, originalmente masculino, masculinamente vergonhoso, e lhes cobriu com véus para dançar amestradas, com hábitos para rezar caladas, com aventais para sujar subservientes, sempre em silêncio, submissas, enclausuradas.

Endemonizou seu sexo súcubo, sua ciência feiticeira, sua curiosidade Pandora com a caixa dos males do mundo. Lady Macbeth, Hera, Morgana, mulheres com poder são loucas ou caprichosas sangüinolentas, assim aprendemos quando crianças.
Não é de se admirar, portanto, o temor masculino que inspira o poder nas mãos de uma mulher. Mas Joanas se travestem para guerrear, sutiãs se incendeiam, Damas de ferro lideram nações e não podemos evitar que vassouras virem computadores.

Então diminuímos-lhes salários e cargos, de modo a mantê-las afastadas de nossas cadeiras acolchoadas. Não funcionou, e só o que podemos fazer é confabular pelos bordéis e temer dentro de nossos ternos engomados, uniformes deste clube corporativo não mais suficientemente hermético.
Fornos de microondas, máquinas de lavar, secadoras automáticas, creches em tempo integral acabam com nossos pretextos cínico-diplomáticos para a manutenção da sociedade patriarcal.

Homens, nossa ciência nos traiu.

Agora rendamo-nos, o Überman caiu aos pés de Scarpins e meias de seda. Afrouxemos as rígidas gravatas para lavar a louça do jantar. Afinal, o perfume adocicado nas écharpes é mais salubre que o ocre odor dos charutos nos escritórios, e os happy-hours são muito mais felizes com os sorrisos emoldurados em batom.

Se Dionísio criou o vinho, a boca bacante lhe torna muito mais doce o sabor.
O equilíbrio se reestabelece, gradativa, porém, agradavelmente, com a suavidade que somente uma mão de unhas pintadas pode oferecer.

Nada mal para um simples pedaço de costela.

*Texto originalmente publicado no ano passado. recolocado aqui em homenagem ao Dia Internacional das Mulheres

Gado Juvenil

2008-01-07T14:26:00.000-08:00

Juízes púberes são implacáveis. Executores das próprias leis, torturam paulatinamente seus iguais por suas pequenas diferenças. Apelidos, sarcasmo, agressões físicas são uma guilhotina enferrujada, e a indiferença é a pior das torturas.

Em um mundo medievalmente juvenil é preciso blindar-se, achar um refúgio onde o desprezo e a solidão não penetrem, onde as cobranças paternas por responsabilidade e a obrigatoriedade de um posicionamento frente as mazelas do mundo sejam diluídas, abafadas, por um hit sonoro qualquer, contanto que absurdamente alto. Em um mundo medievalmente juvenil, é preciso ser aceito.

O preço da aceitação social, pago de bom grado, é a adoção de uma personalidade pré-concebida, pacote de filosofias simplistas condensadas em frases de efeito, símbolos e rituais de significados genéricos, interpretados, quando não aceitos sem interpretação alguma, de maneira nebulosa por seus adeptos.

O problema dessa "ideologia fast-food" reside na incorporação fanática de um modelo ilusório de pensamento e atitude de contestação da massa de manobra, quando na realidade é baseado na imitação de modelos que, se não construídos, ao menos são explorados publicitariamente, colocando seus praticantes na exata condição que pensam combater. A condição dogmática dos preceitos adotados pelas tribos urbanas contradiz completamente a idéia falsa de rebeldia iconoclasta dos movimentos juvenis. Não se nota, por exemplo, a contradição absurda na contestação da ordem social imposta por sistemas hierarquizantes através da adoção de indumentária tribal, que não deixa de ser um uniforme, um rótulo, tal qual um código de barras, mesmo que esse vestuário vá contra a idéia de normalidade vigente na época e local atual. Contestadores tornam-se caricaturas deformadas do objeto de contestação.

Ao criar um padrão de comportamento, linguagem e estética dissidente do que rege a sociedade como um todo, e ao ser esse padrão adotado por um grupo, torna-se esse um padrão uniforme em pequena escala, que na medida que se espalha perde sua expressão e se iguala, dadas as devidas proporções, em normalidade á todos os outros sistemas de comportamento anteriores. Sendo assim, não se é diferente nem rebelde, é apenas submisso á outro sistema.

Os meios publicitários fazem uso dos estereótipos adotados pela juventude, fomentando o desejo por determinado objeto que encarna a representação do estereótipo adotado. O desejo passa então á ser confundido com necessidade, que induz inevitavelmente ao consumo. Se não se obtém o objeto em questão, o indivíduo torna-se melancólico. Freud define a melancolia como sendo, ao contrário do luto, a dor pela perda do objeto que não se conhece ou, neste caso, possue. Daí temos a explicação para a obsessão consumista adolescente e sua apatia quando não se obtém o objeto de desejo, sendo esse desejo imposto pelo grupo á que se quer enquadrar o jovem. Quando se obtém o objeto de desejo, é criada nova necessidade artificial pelos meios publicitários.

Dessa forma o contexto no qual se baseia a tribo urbana perde sua essência ideológica e passa a ser motivação mercantil para consumo de roupas, música, revistas, freqüência de casas noturnas, etc. Os ídolos iniciais são trocados por modelos fabricados, seguindo moldes da indústria fonográfica, televisiva e modal.

O que temos hoje são diversos grupos de jovens idênticos, com aspecto estético, conduta moral e mentes padronizados, divididos em séries de punks, skatistas, góticos, rappers, patricinhas e quantas mais tribos houver, mas sempre seguindo o DNA de sua tribo, tal qual os grupos de clones gerados pelo processo bokanovsky narrados por Aldous Huxley em "Admirável Mundo Novo", felizes, em sua condição alienada, por serem todos iguais em sua esfera social.

Nelson Rodrigues disse certa vez que "toda unanimidade é burra". Ele estava certo.

Dostoiévsky

2007-10-29T13:28:00.000-07:00

Xeque-morte mata a sorte do soldado-imperador brancocor coroado, derrotado no tablado quadriculado.

A marmorederme decrépita, a córnea plúmbea sanguininjeta explodódio frustrado, jogam agora dado.

O copo de hemato-Baco e o tabaco no ar bailarinando redondas rodelas rodando reondas voltando revoltas, rolando os dados no velcro verde, vende a álma por par de seis par de seis par de seis pelamordedeus par de seis e vamolá par de seis pára para para pa-a-a-aa-ra ... quatro-três. Suor nariz-boca-queixo-chão, nãonãonãonão! treme a mão torta, tonta roda cabeça roda moeda, roda roleta rodando flamenga treva sangue treva sangue treva sangue a bola branca brinca a sortemorte, a granaviva verde no disco treva-sangue-treva-sangue som de trac trac trac, a catraca quase para, trac trac catrac - a catacrese é a metáfora estuprada pelo popular - a bola no ar, a bola no vão, a bola na cova enterra a esperançofrênica sofrida da jogadência decaviciada - vida amorfa, ao mofo jogada, jorrada da veia pra mesa, pra tábua, pra roda, pro ringue, pra ficha pra ficha pra ficha pra ficha, pra fossa, pra cova. Pra merda.

Pra quem a vida venta, só a dor é sólida.
Perder é o vício.

O segurança

2007-10-29T05:46:00.000-07:00

Pela terceira vez, traz o relógio até a altura dos olhos.Quando finalmente os ponteiros marcam ás seis e trinta da manhã o gigante arranca violentamente o cobertor que protege o mendigo sonolento, fazendo-o traçar uma elipse em torno do próprio eixo no ar, e com uma velocidade assombrosa golpeia a coxa do infeliz com o bico da bota, lustrada á pouco, direto nos rins - Levanta, vagabundo, que o sol já saiu! - fazendo com que o mendicante ponha-se á correr tão logo consiga preencher de ar o corpo letárgico. Sendo este um ritual diário, não seria necessária a pancada, mas rotina é feita pra ser seguida, independente do espírito de cortesia para com o freguês. Chama a copeira do hotel pra jogar água no recém desocupado passeio-leito e vai cuidar de seus afazeres extra-oficiais.

Passa pela banca de jornais, onde pega seu exemplar diário de cortesia e cruza a rua em direção ao boteco do portuga, tomar o primeiro de seus vários cafés grátis do dia. Antônio não paga nada no perímetro dos dois quarteirões da rua de que toma conta. Ele é segurança do hotel, mas cuida do pedaço. garante que os meninos não peçam comida para os fregueses do galego, controla brigas de bêbados, negocia com os fiscais da vigilãncia sanitária, e a comunidade agradece como pode.

Em público, Antônio lê apenas a seção de esportes. Tranca-se no banheiro para ler o seu horóscopo diário, que é pra ninguém pensar que o soldado virou veado. Ele sabe que seria praticamente impossível que qualquer um que o conhecesse - e todos o conheciam - fizesse mau juízo do homem, mas "o seguro morreu de velho", já dizia sua falecida mãe. O restante do jornal, leva pra casa. Diz que é importante pra a afilhada, residente em seu barraco desde os oito anos de idade, ler pra virar gente. Ela nunca lê.

Antônio sempre carrega sua ferramenta de trabalho, um pedaço de pau devidamente envernizado, preso por um furo á um pedaço de cizal. O cacetete improvisado tem o peso ideal pra, bem mirado, arrancar alguns dentes, ao mesmo tempo que permite uma mobilidade fantástica proprocionada pela alça, muito melhor do que a tonfa militar que o dono do hotel lhe comprou quando contratou, há muito tempo atrás, seus serviços. Carrega também uma navalha, um tanto quanto cega. Costumava usar em seu lugar uma faca de combate, lembrança dos tempos do quartel, dizia orgulhoso (na realidade nunca sentiu o peso de uma farda. Apesar da vontade de servir, foi recusado. Pés chatos, foi o que alegaramna época). Perdeu a faca num dominó pra um velho japonês da praça, que lhe deu a navalha como consolo. Possuiu também um revólver, mas colocou no prego pra comprar uma casa de bonecas pra afilhada, orgulho de sua vida.

Uma vez por dia o policial militar Nogueira passa na rua pra verificar se está tudo bem, e recolhe sua parte nos negócios á cada quinze dias. Caso alguém desrespeite as leis locais ou cause incômodos demais, Antônio entrega o subversivo para o arauto de cinza, que toma as providências cabíveis. No pedaço, a polícia é serviço terceirizado, Antônio é a lei.
As regras são claras: Erva, pode vender só até as dez da noite. Pó e pedra, só nas portas das casas autorizadas, respeitando-se a cota limite por cliente. Puta na rua só depois das sete da noite, exceção feita ás calçadas dos hotéizinhos, aonde a circulação é livre. Todos pagam suas taxas diretamente á Antônio, que faz pagamentos à policia, fiscais e demais despesas burocráticas.

Os negócios começaram á evoluir depois que alguns rapazes, estudantes universitários, alugaram um quarto no hotel para montar seu escritório de fornecimento de drogas para viciados de alto padrão. Administram tudo por telefone e internet. Acertaram com dois taxistas do ponto da praça para fazer as entregas. Quando o primo de Antônio ficou desempregado, contrataram-no para fazer entregas emergenciais de moto. Eles sempre trazem livros para a afilhada de Antônio. Bons garotos, dizia Antônio. Estudo dá futuro.

Outro dia apareceu um jornalista fazendo umas perguntas pra Antônio sobre o esquema dos garotos. Ofereceu cinquenta reais só pra saber mais detalhes. Antônio se propôs á levar o tal pra o escritório por cem reais, que foram pagos de bom grado, com a promessa de mais cinquenta caso o negócio fosse realmente bom. Antônio levou o repróter até o quarto duzentos e cinco, no fundo do corredor,pedindo silêncio. Abriu a porta, apagou as luzes e só parou de bater quando sentiu o crânio ficar macio. Mandou o taxista levar o sujeito até a Santa Casa de Misericórdia do outro lado da cidade. A jaqueta de couro e a mochila, deu-as ao bêbado catador de papelão do albergue, aquele que se dizia poeta e escrevia versos com giz nas paredes das casas e comércios de madrugada. O gravador e a câmera ele guardou pra dar de presente á afilhada.

No fim do dia, Antônio toma um copo de cachaça - só um - mas este faz questão de pagar. É, afinal, um homem de princípios. Costumava pegar também um maço de cigarros, mas parou de fumar depois que viu um bastonete de nicotina em cima da cômoda da menina. Isso foi á dois anos, ela tinha apenas onze primaveras de idade, e desde então ele nunca mais fumou.

Toma uma lotação pra chegar em casa. Janta, confere os deveres da escola da afilhada e vai para o quarto rezar em frente ao retrato da esposa falecida (na verdade, a mulher fugiu com o dono da borracharia. Ele era feio, mas tinha segundo grau completo e não batia nela. Todos sabem, mas ele nega). Termina a reza, beija a foto e apaga as luzes.

Antes de dormir, vai até o quarto da menina e se deita ao seu lado. Depois de vestir as calças, dá-lhe um beijo na testa - na dela e na do uso de pelúcia - e sai satisfeito. Fuma um baseado e dorme o sono dos justos.
Amanhã Antônio teria que se levantar cedo pra trabalhar, como faz religiosamente há dez anos, mas não vai acordar. Antes de pegar no sono, uma bala fugitiva de um tiroteio entre gangues locais corre sorrateira pela vidraça pra encontrar refúgio em sua garganta, antes que o efeito do veneno colocado na comida faça efeito. Não tem importância, a menina ficará contente assim mesmo

Petrolífera consciência

2007-09-21T15:01:00.000-07:00

Dezoito anos completos e finalmente cumpre-se o prazo de carência pré-estabelecido em constituição federal para a condição sine qua non à liberdade: a carta de habilitação. Foram dezoito anos de miniaturas, álbuns de figurinhas, modelos de controle-remoto, video-games, todos os preparativos para o primeiro automóvel.

Já havia aprendido a dirigir, é claro, naquelas férias passadas no sítio do tio bacana que os outros tios chamavam, carinhosamente, de débil mental. Aprendeu não só a correr como louco, mas também a derrapar, dar cavalo-de-pau e cantar pneu. Só não teve paciência para entender a arte matemático-geométrica da baliza, sempre derrubava os cones, mas isso não era importante, não impressionava ninguém. O que importava é que seis meses depois saía vitorioso da auto-escola. O caminho foi suado, custou duas reprovações no exame regular mais quinhentos reais para a aquisição ilícita da carta, mas valeu a pena.
Decorou todas as apostilas do cursinho pré-vestibular, com o objetivo fixo da promessa paterna para caso de aprovação. Passou, raspou a cabeça e correu, ainda com o rosto pintado, para a revendedora de carros usados. As duras noites de estudo deram retorno. Já não era apenas um rapaz de classe média sem importância, era agora mais que um mero cidadão ou estudante: era um orgulhoso motorista!

Papai, conhecedor dos índices de violência do perigosíssimo bairro dos Jardins, entregou junto com as chaves um cheque com o valor anual do seguro completo, que foi sabiamente empregado pelo mais novo proprietário automotivo num aparelho de som de última geração, rodas de liga leve e faróis de néon.
Os primeiros fins de semana foram empregados na lavagem orgulhosa da máquina com a garagem aberta, exibindo-se para a vizinhança. O veículo ainda não circulava, já que a mesada, investida em bibelôs de painel, luvas de couro e adesivos que tapavam boa parte do vidro traseiro, não permitia encher o tanque de gasolina. Mas isso também não importava, ele e o carro eram agora um só, os batimentos cardíacos no ritmo dos pistões, os pedais extensões dos pés, as rodas eram garras ansiosas por rasgar os asfalto. Nunca mais chegaria tarde em lugar nenhum, nem precisaria conciliar as baladas com os horários do ônibus. Teria popularidade, mil garotas, seria bonito e respeitado, como aprendera nos comerciais de televisão.

Finalmente, tanque cheio, saiu radiante para a faculdade. Feroz, soltou o freio de mão e alcançou a marginal, aonde o ponteiro do velocímetro estacionou. Nos primeiros trinta minutos, usualmente gastos dentro do metrô nos tempos de pedestre, avançou quase quinhentos metros. Uma hora e quarenta e cinco minutos depois, descobriu existirem mais automóveis do que estacionamentos. Cinco reais gastos numa folha de Zona Azul, cujo tempo expirado lhe custou a primeira multa.

Desanimado, rumou para o shopping em busca de consolo, aonde batalhou durante vinte minutos por uma vaga no estacionamento apertado. Voltou, para encontrar um buraco vazio aonde antes jazia o novíssimo som estéreo. Nem cinqüenta quilômetros rodados ainda, o barulho arranhado do motor tomou do cartão de crédito cinqüenta reais em óleo lubrificante. No farol, alguns metros adiante, um garoto de estilete em punho lhe tomou o resto da mesada.

Mais duas horas de calor insuportável preso no trânsito a caminho de casa, estressado como nunca na vida, trocou de roupa e pediu dinheiro emprestado para finalmente desfrutar a glória da noitada motorizada.

Vinte reais de estacionamento depois, encontra os amigos num convidativo banquete de cevada, mas tomou Coca-cola com sabor de responsabilidade a contra-gosto. As caronas consumiram o restante do tanque.
Uma hora de trânsito, estava em casa. Ainda não se sentia mais bonito ou interessante, mas certamente já estava mais pobre. Ligou a televisão. No telejornal, aquecimento global, aumento no preço da gasolina e acidentes de trânsito.

No dia seguinte não teve dúvidas: anunciou o carro nos classificados de vende-se, lubrificou a correia da bicicleta, apertou o capacete. O vento no rosto, o sangue nos músculos, a emoção em cada metro, chegou a aula em tempo recorde.

Às vezes, duas rodas valem mais que oito cavalos.
Pra bom entendedor, meia pedalada basta.

Cronologia de um ébrio cosmopolita

2007-09-13T09:46:00.000-07:00

-Um martíni, mexido, não batido.
A primeira vez que ouvi 007 pedir seu tradicional drink foi, segundo lembrança nebulosa, em “From Rússia with love”, com o sotaque carregado de Sean Connery. O que me impressionou na cena, no entanto, foram as longilíneas pernas que trouxeram num andar ritmado a belíssima loira, femme fatale bolchevique, junto ao balcão do bar. Ela toma um gole do Martini e ergue a perna, exibindo a cinta-liga negra convidativa como um pote de balas de consultório médico, ali posto pra pegar à vontade.

A ligação foi inevitável, eu havia descoberto o maravilhoso mundo do prestígio social etílico, o qual perseguiria por toda a vida.

Pouco tempo depois, sob forçoso pretexto da edificação moral, adentrei o universo pavloviano da primeira comunhão. Entre cochiladas, tediosos sermões e demais abstrações dominicais, adquiri no milagre enólogo de Cristo o alívio permanente para minha consciência e alma peregrinas através do caminho das videiras.
Já adolescente, não possuindo grandes dons atléticos, dinheiro ou televisão à cabo, vi-me acuado, obrigado em nome da coexistência social, a ser ao menos inteligente. E foi em meio aos livros que descobri a versão divertida da religião, na figura de Dionísio, cercado de ávidas bacantes (que numa cabeça púbere são mais ou menos como paquitas bêbadas sem grande auto-estima). Em seguida veio a arte de Tolouse voando alto nas abssíneas asas da fada verde, e a literatura de Baudelaire e seu “Clube dos Haxixeiros”; Vinícius de Moraes e seu uísque – “cachorro engarrafado”; Kerouac, Ginsberg e os muy locos Beats; e por fim o fino brandy da “Geração Perdida”, patrono dos etílicos literatos, Hemingway.

Nessa fase senti pela primeira vez a triste ressaca da derrota e entrei num ciclo depressivo ao tentar ler “Finnegans Wake”. Acabei no irlandês “Finnegans Pub”, sob tratamento intensivo, aonde se reúnem aqueles que amargam a bad trip das ininteligíveis justaposições e aglutinações amálgamas de Joyce. Foi lá que descobri, entre as mesas de bilhar, a sensualmente trôpega embriaguez swingada de Bob Dylan e Billie Holliday. A epifania suprema veio com Tom Waits, e mais no fim da noite uma paixão platônica por Amy Winehouse.
É claro, nem tudo são flores, a maçã da serpente (cidra, numa versão menos conhecida) acabou com a boa vida do casal primogênito. Sendo assim, pais, amigos, assistentes sociais e vendedores de água de côco e sanduíche natural, não pouparam esforços para empreender uma inquisição puritana, brandindo tochas e livros de auto-ajuda embaixo das janelas da Vila Madalena. Ces't la vie, joga pedra na Geni.

Por sorte temos nosso valor mercantil assegurado na parnasiana cartilha moral capitalista, representados por fidedignos seguidores da bandeira boêmia, como Lula, Bush, Jango, Yeltsin, Churchill, todos engravatados bem sucedidos, para provar até onde pode cambalear um ébrio de valor.
Finalmente venceu o alarme do mundo adulto e fui levado ao esclarecido circo acadêmico. O rito tribal de passagem para o mundo das letras começa com o som de dezenas de máquinas de cabeleireiro chiando sincronizadas, pinturas de guerra e banhos de cerveja, culminando fatidicamente numa cama desconhecida, ao lado de uma bela desconhecida, com um gosto já bastante familiar encarnado na garganta. Seguir-se-ão quatro anos de ritos cumpridos religiosamente todas as sextas-feiras e aulas vagas na companhia de dedicados garimpeiros do conhecimento.

Vem então o primeiro estágio, aonde a convivência com editores experientes conduzirão-me aos parcamente iluminados corredores das casas de tolerância nos aniversários dos colegas de escritório, festas de fim de ano e premiações cheirando a Merllot Blanc semi-sec e charutos cubanos contrabandeados pela “Ponte da Amizade”, que liga o Brasil ao Paraguai.
Trinta anos de enebriante serviço, troca-se o paletó por chinelos e camisa abotoada até a metade. Vai-se o computador do escritório, vem o dominó da praça, e o uísque cede lugar aos multicoloridos comprimidos que o SUS não cobre. Antes que se dê conta, os netos correm nus pela casa. Antes que se dê conta, os netos assistirão velhos filmes de 007, e sorverão sua juventude em goles bem servidos, escarlates, aromáticos, suaves, sutis e sedutores.

Antes que se dê conta a vida pede a saideira.
Tudo bem, do lado de lá todos transformarão água em vinho. Ou Martini - batido, não mexido, por favor.
Memento mori, Carpe diem et noctem.

Madrugada aposentada

2007-07-10T14:31:00.000-07:00

A noite já não é mais uma criança.

As madrugadas em claro em frente ao teclado já foram mais produtivas. Já pude me sentar em frente á um monitor, ou em uma mesa de boteco,e rabiscar quilômetros de guardanapos, que depois seriam convertidos em contos, crônicas, poesias ( tá certo, talvez as poesias não fossem grande coisa) que justificavam todo conhaque que acompanhava os garranchos.

Antigamente as noitadas regadas á bebida, vagabunda ou não, e garotas, vagabundas (em sua maioria) ou não, e música, ás vezes vagabunda, mas geralmente não, tinham um quê de mágicas, místicas. Agora, elas me lembram dor nas costas e saldo negativo no banco.

Antigamente eu tocava violão em frente á uma fogueira, sentado numa pedra confortavelmente revestida de limo, e ria, ria muito. Hoje fogueiras me irritam a vista, violões parecem computadores russos e, de repente, minha poltrona de limo virou sujeira ( minhas calças nunca sujavam, juro! Ao menos não o suficiente para que me incomodasse.)

Algum tempo atrás a internet era um mundo completo, cheio de pessoas interessantes, lugares fantásticos e vídeos de sacanagem. Agora as pessoas parecem não existir mais, os lugares sumiram (da minha cabeça, não da internet) e os vídeos demoram demais tanto pra carregar que perderam a graça (ou será que eu perdi a paciência pra esperar?). Agora, minha rede virtual se resume á páginas de orkut, que só me servem como mural de recados, e este blog cheio de teias de aranha, visto por mim e mais ninguém, o que é uma sorte, pois se alguém mais lêsse isto passariam a achar qeu eu tenho alguma profundidade, o que levaria por terra minha reputação.

Os filmes qeu passavam no CineCorujão não tem mais graça. Aliás, acho que nem se chama mais Corujão! bons tempos...

E agora, com dor nas costas e entradas capilares de proporções indescritíveis, o que restam das madrugadas animadas, iluminadas com neôn, letreiros capengas, garotas, bebidas e músicas - estas últimas nem tanto - vagabundas são algumas lembranças saudosistas, um bolg fajuto e um copo de conhaque, este sim vagabundo, porém sempre presente.

E além do mais, acho que mexeram na fórmula do fumo do meu cachimbo. Mundo irracional.

A noite cresceu, se formou, casou, engordou, enviuvou, e hoje é uma velinha, calçolas e meia calça desfiada, tricô e um gato preguiçoso á tiracolo.

Mundo racionalizado.

Ode ao tédio

2007-07-10T14:30:00.000-07:00

18 Luck Strike's, três Jhivaghos, jazz e insônia. Alguém me arranque daqui.

São cinco e doze da manhã, e não sei o que escrever. Pior do que isso, tenho tanto á dizer, mas não sei como dizer, ou o que dizer, só sei que devo dizer, mas me falta a consciência das palavras, ou talvez, quem sabe, a coragem necessária para desencavar as palavras presas na garganta. Mas, afinal, quem é que pode saber?

Escrever é simples, apenas com uma tecla apago, edito, releio e refaço o que não gosto. Brinco de Deus! Talvez por isso seja tão simples escrever quando não se sabe o que escrever. E, afinal, quem garante que colocarei realmente este texto á público? Eu é que não!

São cinco e dezoito da manhã, e estou sentindo o cansaço de uma semana de torturas físicas e psicológicas. O peso dos meus braços é assombroso, mas as teclas exercem um controle magnético assuatdor sobre meus dedos. Os olhos sabem qeu deveriam se fechar, mas, apeasr da visão turva, insistem em não me dar descanso, e, além do mais, ainda existe quase metade do conteúdo incolor dentro dew uma garrafa, me desafiando á imbecilidade e inconsequência. Um brinde á imbecilidade e á inconsequêncai, então!!

O derradeiro fim é inevitável, mas muitas vezes pode estar sobre nosso controle. A grande questão é, se não tivéssemos tomado controle, seria ainda assim derradeiro? Despedidas, às vezes. são apenas despedidas. Ou não.

Fotos antigas, às vezes são navalhas, e cartas que de dias passados, vidas, passadas adiante ou enterradas, sangram e choram, mesmos que não as leiamos.

Aldus Huxley, se fosses um profeta, talvez teu Admirável Mundo Novo já não fosse tão novo, quem sabe não tão admirável, mas com certeza seria um mundo, o que é mais que essa imensidão confusa de sentimentos (ou ausência deles, o que leva realmente á questão: seria o desepero pela ausência de sentir uma sensação ou uma reação consciente do deslocamento social?), lembranças e esperanças desfeitas, batidas no liquidificador e dspejadas suavemente sobre nossas narinas, nos sufocando lentamente.

Tudo que sei é que nada sei. E o que acho, depois de meia garrafa de vodka barata e dois terços de um maço de Luck Strike (grande sorte!), realmente não tem grande importância. Talvez o que sinto fosse de alguma relevância, mas e quando tudo que se sente é vontade de não sentir, apesar da consciência do não sentir, e da necessidade cultural de sentir um pouco mais, á fim de superar o que acho e o que não sei?

Mas, afinal, que é que sabe??

Jazz e fumaça, quando a noite vale a vida

2007-07-10T14:27:00.000-07:00

O que seria de mim sem Tonny Bennet? Sem Sinatra ou Dianna Krall?

Numa noite só, aquela casa enorme, aonde o único som que se ouve numa sexta feira á noite é o som da própria respiração. As batidas do coração parecem acompanhar os suspiros, os passos perdidos, num estranho compasso, hipnótico, perturbador... Ah, se não fossem os acordes suaves do piano, do cello e da guitarra fugindo sorrateiros do velho aparelho de som, aquele chiado charmoso dos LP's lavados com sabão de côco e água morna, como só o apaixonado colecionador sabe lavar.

Numa noite como essa a gente pensa em tudo. Mulheres, amigos, saudades... mas a noite seria solitária, mesmo com todas essas presenças imaginárias, não fosse o bom jazz.

A fumaça que sai do cachimbo, preparado coo um ritual sacro, dança um ballet sensual, acompanahndo cada nota do sax cadenciado. É um espetáculo fantástico, inebriante, observar as formas abstratas, cizento-azuladas, contra a luz torpe do abajur cuidadosamente coberto com uma echarpe de seda negra.

O tilintar do gelo do copo de conhaque, embalado pelo balançar da mão vagarosa e relaxada é tão suave quanto o sabor da bebida. Acompanha o som dos próprios pensamentos, e para junto á eles, á cada gole, sorvido quase que sexualmente.

Devo tudo ao Jazz. Ele transforma o vício do fumo em arte, em sensualidade; transforma a bebedeira solitária num batismo secreto, sagrado; transforma a saudade em um filme, e decepções em risadas abafadas, debochadas. As lágrimas se tornam um sorriso no canto da boca, com ar de sarcasmo, de aprendizado. E tudo fica masi leve, naquele instante, naquelas notas singelas e solitárias de um piano amigo.

Obrigado, Frank, por todas as noites.

Metrópole II

2007-07-10T14:25:00.000-07:00

Tirem as mãos de mim
Tirem fora minhas mãos
Tirem meus olhos, tirem minha pele
Não me toquem, não me olhem
Não vivam comigo aqui.

Se a fumaça te sufoca, arranque seu pulmão
ou
Mude-se para o interior

Entre as buzinas e as vacas
Prefiro a fumaça.

Metrópole

2007-07-10T14:24:00.000-07:00

Um jazz deprimido com cheiro de conhaque, uma boa dose de Blues á lá Mississipi, um pouco de Vivaldi pra não pensar em nada e um pouco de heavy metal pra pensar na vida. Um rockzinho deprê pra pensar na morte e uma bela Bossa, pra rebater a morte quando estiver perto demais.Ademais, quem sabe o assobio do vento ou uma sirene de ambulância, pra lembrar qe o mundo real é feito de concreto e sangue e suor.
Luzes. Luzes de faróis, luzes de letreiros, luzes de metralhadoras. Os olhos se deliciam com a cegueira temporária, fator resultante da paisagem adimirada, adimirávelmente grotesca, encantadoramente destruída. O encanto é a paisagem, ou a destruição da mesma?
O silêncio é morte, e a morte ensurdece a vida que ouvimos pelas janelas de nossas cabeças.Assobia então.

A poesia da tarde banal

2007-06-26T08:54:00.000-07:00

Centro Cultural Vergueiro. Como uma frágil reluzente bolha de sabão em meio á uma pegajosa mancha de óleo, ergue-se a edificação de formas irregulares , oásis onírico em meio á crua aspereza da realidade asfáltica metropolitana.
No jardim de concreto e aço retorcido, acomodam-se os refugiados da violenta urbes, enraizdos em bancos de madeira morta. Um maço de cigarros o bolso e um punhado de guardanapos sobre um Dorian Gray de capa dura - prancheta improvisada - enraízo-me também para me fazer espectador.

Mesas quadriculadas á um canto, sobre uma densa aura de concentração, dois enxadristas se estudam. O mais jovem, armado com um sorriso debochado, bermudas e barba cuidadosamente abandonada, acende confiante um cigarro. Move as peças como quem dança uma valsa sozinho, lenta e graciosamente. Sorri com peões.
O mais velho, compenetrado, exibe vasta geografia rugosa na testa.pensa, toca a torre, ensiaia, retorna, suspira. Por fim, floreia um L com o cavalo e retoma seu posto complacente de monge de batalha.

À direita, apoiada sobre um par de pernas displicentemente juvenis, uma colegial de cabelos de violeta. fala animada ao telefone ao mesmo tempo que toma sorvete. engole uma raspa gelada e gargalha de algo vindo do outro lado da linha, exibindo orgulhosa o aparelho ortodôntico. Ah, Nabokov, tremerias de orgulho...

Num discreto canto jaz em declive um telhado baixo de vidro, monumento em advertência aos verdugos e beatos hipócritas, com suas línguas afiadas, de que todos carregam seus próprios pecados.
As tristes telhas transparentes abrigam um pouco ortodoxo casal. Maõs atadas braços enlaçam, bocas resvalam e barbas se enroscam em meio á olhares periféricos, num amor vigiado de fora pra dentro e de dentro pra fora.

Um poeta grisalho inteiro oferece poemas impressos por moedas. Pobre cego, não percebe a inutilidade de versos presos em papel neste momento, aonde as vidas viram versos eternos na efemeridade do instante único de liberdade lúdica.

Xeque! O canto trêmulo do lábio trai a expressão monástica atrás do tabuleiro. Trinta segundos (tic), quarenta segundos (tac), cinquenta segundos (tic)... Torre avança furiosa e toma o cavalo, qeu só pode agora agonizar no limbo ao lado. O sorriso do jovem arlequim á frente se alarga e toma vida, desliza nm fluxo contra-sanguínio pescoço abaixo, tórax, braço mão, dedos e explode no bispo negro, que corre feroz em direção ao rei branco. Xeque-morte. Outro cigarro cúmplice sinaliza a vitória calada. Reverências respeitosas, os soldados retomam seus postos para nova batalha.

A lolita lilás lambe os lábios, lançando lânguidos olhares á um lépido leitor ao lado. Desconcentra, desconcerto, desafio. Aproxima o livro do peito e retorna resposta sob os aros dos óculos. Lutam um tango de olhares, de gestos sutis, viradas de ombro , jogadas de cabelo. Noclímax do jogo, as pernas desenlaçam e pegam carona num rebolado ritmado, carregando sobre as nádegas a menina de uniforme, abandonando confuso o parceiro sob a luz friado holofote. No ar, perfume de menina. No chão, a embalagem do sorvete.

Os suaves amantes se foram sem que eu notasse. Em seu lugar, agora, há uma senhora de obesa simpatia, apoiando a caneta sobre um caderno. Talvez escreva sobre o rapaz de jeans rasgados que rabisca guardanapos. Talvez sua visão seja mais interessante.

Um café com o poeta, e fecha mais uma tarde banal.

O Gato de Jung

2007-06-25T17:27:00.000-07:00

Por trás da fumaça bruxuleante do cigarro aceso, o Gato e sua pelagem castanha escorrem pelos retratos de mentes vivas e mortas, de Freud e de Nietzsche, de esquizofrenia e de angústia, de iluminados e de incompreendidos, recorta e cola num novo quadro, como um jogo de montar.

Garras e canetas, arranha traumas de infância e memórias pueris, faz sangrar correntes, vomitar fantasmas e nascer asas em seus ratos assustados. Arranca crianças de dentro de velhos baús esquecidos em sótãos empoeirados, aonde o Homem não tem coragem de entrar só. Assite queimarem as estruturas, como o gato preto viu queimar a casa com seu único olho.

Como uma velha cigana, aprendeu a lêr pessoas em formigas mortas e ouvir sonhos, dar as cartas e receber seu ouro.

O filho de Bast devora pecados e pesadelos, e sublima tinta sobre tela, sentir sobre criar. O Gato, afinal, também sente.

Gatos não chocam ovos, mas fazem mais interessante o mundo de Alice.

big-bang

2007-06-25T16:48:00.000-07:00

Sentada sobre a Pedra Fundamental da Não-existência, vagando no éter aquoso que envolve o Nirvana, a Alma um dia sentiu. Abriu seus vários olhos inexistentes,que enxergavam por todos os poros inexistentes, e sentiu tudo o que viu. Se entregou á vertigem agridoce do poço da Dúvida, imergiu na própria ânsia, e vomitou. das entranhas do Sentir da Alma, nasceram o Amor, o Medo, a Tristeza, a Paixão e - gêmeas siamêsas - a Loucura. Os rebentos, na fúria insana por sua condição abstrata, esquartejaram com as próprias mãos inexistentes a Alma-mãe debilitada. Em seguida, no arrependimento insano inerente á sua condição abstrata, choraram sobre os pedaços disformes de seu corpo inexistente, até encharcá-lo. Plantaram então a Alma na epiderme-Gaia abaixo do Nirvana, e dela brotaram sementes de alma e carne - por alguma anomalia, existente - e estas foram chamadas pessoas.

Pessoas, crias das lágrimas, sentiam, e os sentimentos, em sua condição furiosa, governaram saus vidas por muito tempo. Surgiu então o Pensar, irmão gêmeo da Alma, nascido da mutilação de sua contraparte, gerado na corrente do tempo-espaço paralelo.

O Pensar , assim como o Sentir, acarretou a criação de outros seres-não-seres. Daí surgiram o Desejo, a Guerra, a Dor e a Angústia.

Estava formado o Panteão que regeria seus servos de dentro dos mesmo, eternamente.